LA ESTRATEGIA DEL CAMALEÓN

LAS FORMAS DE COMUNICACIÓN ALIENANTE

2010-12-26T12:38:00.000-08:00

La navidad es un periodo complicado. El hecho de pasar tanto tiempo en reuniones familiares, a las que más o menos todos estamos avocados, puede ser perjudicial para la salud. No lo digo con ironía. Es literal. Por algo se dice aquello de ¿qué tal las fiestas? ¿las vas a pasar bien o en familia? Quizá fruto de este sobreexceso familiar con cantidad de mensajes cruzados, situaciones extrañas, dobles mensajes y demás, me entran ganas de vestirme de camaleón para reflexionar sobre algunas formas de comunicación alienante que todos practicamos. Todos es todos. Yo el primero.

Una forma de comunicación alienante es una pauta de comunicación tergiversadora, tramposa, que suele conducir al otro a la confusión y que en general, suelen tender hacia la negación de la "otridad" del otro, de su punto de vista y su forma de ser. Por eso es alienante. Conviene conocerlas, porque estamos sometidos a ellas de continuo y eso significa que también cada uno la utiliza sin ser consciente. Aunque ahora al explicarlas parecerán burdas, no os fiéis, las colamos y nos las cuelan de forma muy sutil. Y en cualquier caso, su efecto será siempre más devastador cuantos menos recursos, formación, edad y salud mental tenga la persona.

FORMA DE COMUNICACIÓN ALIENANTE NÚMERO 1. LA COSIFICACIÓN.

Consiste en poner una etiqueta al otro. Se niega su globalidad. Si en algún otro post hemos comentado que no somos uno solo. Sino que somos muchos. Un conjunto de personajes y roles. Cosificar es etiquetarlo para creer que entendemos al otro. Esto se da mucho en mi profesión. "Es un psicótico" (como si eso significara algo), "es un obsesivo", "una histérica", "un carácter débil". En la vida cotidiana, podemos tachar a alguien y convertirlo en "un borde", "una aburrida", etc.

En la comunicación con el otro, el etiquetado no es infrecuente que vaya asumiendo poco a poco la etiqueta que le han colgado. Y definiéndose desde ahí. Olvidando toda la riqueza que la etiqueta niega.

FORMA DE COMUNICACIÓN ALIENANTE NÚMERO 2. LA MIXTIFICACIÓN (o mistificación)

En sentido activo, mixtificar significa nublar, obscurecer, confundir, enmascarar, en beneficio de uno mismo.

Un tipo de mixtificación muy utilizado consiste en creernos con el derecho a determinar el sentimiento del otro. "Cómo puedes estar triste con todo lo que tienes", "te debería dar vergüenza pensar así". Como si uno mismo fuera la vara de medir lo que los demás deben sentir. Yo de este tipo soy un auténtico maestro, lo reconozco.

FORMA DE COMUNICACIÓN ALIENANTE NÚMERO 3. EL DOBLE MENSAJE.

Es un clásico tanto dentro de la psicopatología como en la vida cotidiana. Durante años se postuló como teoría del origen de la esquizofrenia. Ya que es una realidad, que en las familias de personas con psicosis es muy común encontrar cientos de dobles mensajes. Hoy día esto ya no se postula por lo menos con ese carácter tan categórico, pero sí es conocido lo atrapado que queda uno al entrar en los dobles mensajes. El mecanismo consiste en mandar un mensaje ambiguo, una primera parte del mensaje afirma algo, pero la segunda parte niega eso mismo. En clave de pareja: "no me importa que vayas con tus amigos, pero bueno habíamos dicho hace tiempo que íbamos a cenar en casa con..." No siempre es tan burdo, en ocasiones es mucho más sutil porque el doble mensaje no siempre es verbal. Lo contradictorio puede estar en la diferencia entre lo verbal y lo corporal. "No, no me importa de verdad" (con cara seria, ojos bajos...) Lo verbal entra en contradicción con lo corporal. En ese sentido el Psicodrama es un instrumento privilegiado para detectar esto. Como os podéis imaginar los dobles mensajes generan confusión y atrapamiento. Que no pocas veces deriva en discusión. Aunque el efecto más común es la culpa. Ya que hagas lo que hagas, incumplirás una de las dos partes del doble mensaje.

En un ejemplo real de una persona con cierto tipo de psicosis, su padre en el intervalo de 45 min., llegó a afirmarme lo siguiente: mi hijo necesita un sitio para ingresar de por vida/ mi hijo lo que necesita es un trabajito, confío mucho en vosotros/estoy buscando otro centro para que esté, mi hijo no le gusta el fútbol/a mi hijo le gustan todos los deportes, mi hijo es muy obediente/ mi hijo no hace caso, etc. etc. Enloquecedor. Y es que a veces, parece que no quedara más camino que petar para librarse de ciertas situaciones.

FORMA DE COMUNICACIÓN ALIENANTE NÚMERO 4. LA INVASIÓN DE LÍMITES.

Es la forma preferida por las madres. Y por ende, por las suegras. Consiste en meterse en el territorio del otro sin permiso, ni respeto. Tengo que decir, que en este caso, no precisamente de mi madre. Que no sólo no invade límites, sino que como te descuides no te llama en un mes. La invasión de límites se produce de diferentes formas: intentando controlar la conducta del otro ("lo que tienes que hacer es..."), dando la tabarra para contar lo suyo, historietas, anécdotas mil veces contadas, no escuchando, "pues nosotros cuando estuvimos en..." (y ahí ya se nubla todo y no vas a poder meter baza en una hora). Pero mi forma favorita de invasión de límites es desde el amor. Con la excusa de "si es por tu bien...", "si no nos importa...". No quiero ser muy concreto pero cabe decir que el cariño al otro puede esconder la alienación. Y se ve fácil, especialmente cuando uno tiene dificultades para poder decir que NO a los ofrecimientos generosos que recibe, por aquello de "esperemos que no se enfade". El exceso de ayuda (no pedida) puede violentar al otro. Y constituye una invasión de límites.

FORMA DE COMUNICACIÓN ALIENANTE NÚMERO 5. LAS ATRIBUCIONES.

Consiste en atribuir al otro cualidades que no tiene. Se parece a la cosificación. Pero la cosificación es más rotunda y definitoria de la personalidad del otro. A veces tienen formas muy categóricas, con fórmulas de "siempre/nunca". "Como es incapaz de decidirse...", "nunca has querido a nadie", "como nunca escuchas...", etc. Las atribuciones, ojo, también pueden ser positivas. Y quedar atrapado en ellas. En estar a la altura de la brillantez que se le presupone al que sufre la atribución. Un pedestal también puede ser una cárcel. Por lo mismo que la cosificación, porque uno llega a creer que el pedestal es real, y uno es especial.

En fin, seamos conscientes de la trampa que esconden todas estas formas de comunicación. Reconozcamos que el otro es inabarcable, que ninguna etiqueta puede definirle. Que no podemos invadir sus límites, ni siquiera por su bien. Seamos claros si queremos algo. Seamos claros si no queremos algo.

Y no caigamos en la confusión que generan estas formas, cuando involuntariamente nos lleguen, especialmente de nuestros seres más queridos.

Felices fiestas.

MATA AL MENSAJERO SI EL MENSAJE NO TE GUSTA

2010-12-06T16:21:00.001-08:00

...Volviendo al tema de wikileaks que los que me conocéis sabéis que me ocupa bastante, todo apunta a que en las próximas horas se va a producir la detección de Julian Assange. Creo que nuestra generación vive en medio de la anestesia general. Para bien o para mal, hemos podido presenciar pocos hechos realmente históricos. Quizá el único las torres gemelas y el 11M (junto a la caída del muro). Cuando el 23 F, llevábamos pantalones cortos. Lo que está pasando con wikileaks sin embargo se sale de esa atonía general. Es historia y nos falta perspectiva para verlo. No es algo que afecte a un presidente concreto o una gran empresa. Las revelaciones de wikileaks dejan al descubierto de forma demoledora el funcionamiento de las maquinarias del poder.

Desde EEUU, Palin, esa gran demócrata hace un llamamiento a que Assange sea tratado como un terrorista de Alqaeda y otro genio de éstos de los del tea party, un tal Flanagan (suena a chiste de Forges pero se llama así) llama al asesinato. Sin ningún tipo de pudor. Luego en Occidente, que somos muy dados al etnocentrismo nos escandalizamos por el islam, pero ay, el ser humano cuando se siente amenazado es tan parecido en todas partes. Personalmente creo que Assange tiene las horas contadas, si no lo asesinan antes, la estrategia será llevarle a Suecia con la excusa de las violaciones y lo extraditarán en menos de 3 meses a EEUU. Pero el movimiento que representa wikileaks, la revelación de secretos ya sea de estados, como de grandes empresas va a ser imparable, a través de wikileaks o a través de nuevas plataformas. La guerra que se va a jugar es la lucha por meter con calzador el control de internet para evitar este tipo de cosas, con la excusa del terrorismo. Aunque sea a costa de recortar derechos. Mata al mensajero si el mensaje no te gusta. Cualquier cosa menos que la gente piense. No vaya a ser que piensen que lo que has hecho es ilegal, manipulador, injusto o simplemente no es ético. Llámame simple pero si no quieres que algo se sepa, piénsatelo mejor antes de hacerlo.

Sobre el tema de wikileaks no deja de sorprenderme la estrategia cerrando filas, todos a una, una especie de Fuenteovejuna Planetario, para el acoso y el derribo. No se recuerda tanta unanimidad en absolutamente ningún tema. Precisamente esa unanimidad en el bloqueo de cuentas, expulsión de servidores, declaraciones públicas, se produce entre la tibieza de otros sectores, entre ellos los políticos españoles, que parecen no querer alarmar en exceso, obviamente no por altruismo sino para evitar que la opinión pública se les eche encima. El comentario de "esto ya se sabía... son chismes, o no cuentan nada nuevo" contrasta con persecución desesperada tanto en lo judicial, policial y en la red. O una cosa u otra. El tema es cómo frenar a la gente, desunida y anestesiada para casi todo, pero con tecnología como para reaccionar en cadena. Cientos de personas en todo el mundo dan colaboración a wikileaks con las páginas espejo. ¿Qué pasaría si Assange es extraditado a los EEUU? ¿habría protestas masivas? ¿Están midiendo eso? ¿Cómo es posible que el Premio Nobel de la Paz no se pronuncie vista la gravedad que ha tenido para la diplomacia (norte)americana? ¿De verdad que saltarse leyes y negarlo todo es el mejor servicio que se le puede hacer a la democracia? Y pensar que nos olvidamos de Orwell y llegamos a pensar que GRAN HERMANO era un concurso de Tele5.

Wikileaks, Matrix y los sandios

2010-11-30T12:50:00.000-08:00

Para alguien como yo que creció pensando que iba a ser periodista, Wikileaks es lo más parecido que existe a los héroes de comic. Una especie de reencarnación de los Xmen, con un único superpoder pero un superpoder real, consistente en sacar a la luz lo que los gobiernos y bancos (y demás instituciones igualmente dudosas) nos ocultan. Dicen que va a haber un antes y un después de las filtraciones que se están produciendo estos días. Lamento no compartir ese optimismo, a pesar de que nada me gustaría más y reconozco que mi admiración por esta gente es absoluta.

Sin embargo tengo una mezcla de sensaciones extraña con todo este tema de las filtraciones. Una euforia al principio, temor en el medio y decepción y pena al final.

Euforia porque me encanta que el poder quede retratado. Me maravilla que salga a la luz los mecanismos que tienen los poderosos para manipular, torcer voluntades, anular otras y pisotear la verdad y la justicia sin escrúpulos para salvar sus intereses. Además de una manera inapelable, con las expresiones literales que usan sin saber que iban a ser descubiertos.

Por otro lado temor por las represalias. Assange se ha creado todos los enemigos del mundo. Bien hará por la supervivencia de su organización descentralizarse y que la organización no dependa de él. Evidentemente no es casual que haya sido acusado de violación en Suecia, donde se refugiaba, entre otras cosas por ser un país con leyes que protegen especialmente a los periodistas y la libertad de prensa. Van a ir a por él como lobos y no van a parar. Y probablemente encontrarán la manera de triturarle. A pesar de que continúa en paradero desconocido y suele utilizar múltiples pasaportes y nombres falsos, es fácil suponer que acabará ante los tribunales en EEUU. Si hace falta, cambiando las leyes ya que wikileaks no hace las filtraciones lo que sí está penado en EEUU, las recibe y las hace públicas, como cualquier periódico. Bah, tonterías que acabarán salvando. Tengo que reconocer que desde que empezó todo esto, tengo la sensación de que tarde o temprano se lo acabarán cargando. Pero la opción de los tribunales va a ser la primera. Mucho más limpia. El asesinato tendrá que esperar, daría mala imagen. Hay que aplastarlo, pero haciendo ver que la razón (los tribunales) imparten justicia y merece pena de cárcel, y censura pública por las gentes de bien. Hillary Clinton no ha perdido el tiempo intentando crear la opinión de que wikileaks es un grupo terrorista que pone en peligro las relaciones internacionales y a personas concretas. Aquí, en este momento, conviene recordar la definición de demagogia que da la RAE (Degeneración de la democracia, consistente en que los políticos, mediante concesiones y halagos a los sentimientos elementales de los ciudadanos, tratan de conseguir o mantener el poder). Vaya jeta y vaya cuajo. Decía Forrest que tonto es el que dice tonterías. El que dice sandeces es un sandio, en este caso, sandia.

La decepción viene al final. En realidad, a pesar del miedo que provoca la revelación de secretos en los propios retratados, en el gobierno de EEUU y del Reino Unido especialmente, es decepcionante comprobar cómo a pesar de las revelaciones, nada cambia. Hoy día el watergate no sería posible. Nadie prestaría atención ni generaría audiencia. Probablemente pronto las filtraciones se habrán convertido en algo tan habitual que se habrá banalizado el mensaje. Y una vez pasada la sorpresa inicial, la opinión pública apenas arqueará una ceja con la llegada de nuevos secretos. Aquí en esta parte del mundo moviliza más un enfado de la Belén Esteban de turno, el fútbol o cualquier frikada, que el descubrimiento de torturas en Guantánamo o las presiones ejercidas para que el caso de José Couso se archivara. Cosa que, en realidad, todo el mundo suponía ya.

La reacción oficial del Gobierno ha sido inexistente. En el mejor de los casos simplemente negado. Ni Zapatero ni Moratinos, ni Trinidad Jiménez, da la sensación de que sientan la necesidad de dar explicaciones. ¿Qué tendría que pasar en este caso para que tuvieran que darlas? ¿Un vídeo con De la Vega reuniéndose con el embajador norteamericano con sonido dolby surround justo en el momento en el que lo están maquinando?

En cualquier caso y aunque todo vaya a seguir igual, prefiero un mundo con wikileaks dentro. Me parece más higiénico para las democracias. Para todos nosotros. Siempre es mejor saber la verdad que vivir en matrix. Como si nuestros gobernantes (y los que están esperando para desbancarles) fueran honorables adalides de la libertad y la justicia, que trabajan para el ciudadano... una pena. La libertad para Platón no era conocer que lo que veían en la caverna no eran más que sombras. La libertad es salir de la cueva.

HUELGA O NO HUELGA

2010-09-28T14:30:00.000-07:00

Después de mucho pensarlo voy a hacer huelga. He tratado durante estas semanas de escuchar qué argumentos se dan para una postura y la contraria. Y la verdad que es desolador, la simpleza de lo que se oye. No juzgo lo que haga cada uno. Es evidente que hay gente que no puede hacerla porque se juega el puesto. Sólo hablo de razones.

He recogido 3 argumentos fundamentales en contra:

1) EL MÁS VALE NUNCA QUE TARDE. Este argumento viene a destacar como clave, que se ha convocado a destiempo. Se complementa con un "yo si se hubiera convocado en su momento sí la hubiera hecho" (¿seguro? yo lo dudo) De alguna manera reconocen que hay motivos pero se ha pasado el arroz. Se suele complementar con críticas a los sindicatos, que si no sirven, que si no deberían tener subvenciones, funcionan mal, se llevan el dinero doblado, etc. Es el confuso.

2) EL PRAGMÁTICO. Les guía un sentido práctico. Viene a decir, que para qué, total, no va a cambiar nada. La reforma laboral seguirá y no va a servir una huelga. También se le podría llamar el desesperanzado.

3) EL PUFF ES QUE SALE MUY CARO. Sin comentarios. Si tu conciencia vale los 50-60-80 o lo que demonios cobres por un día de trabajo apaga y vámonos. Es el argumento infantil.

Y poco más. Aunque en el aire también flota otro. Que no se suele decir así de claro, pero se sobreentiende: el "éste no es mi tema" o "esto no va conmigo" (mi empresa no va a cerrar, no me va a afectar, a mí no me toca). El insolidario.

A favor de la huelga he oído poco, de lo cual deduzco que no va a ser un éxito de participación.

Para mí es evidente que es una huelga de corte político. No es una huelga laboral, por una determinada medida o ley. Es una huelga para protestar por la gestión hecha por el gobierno de la crisis, que Llamazares tilda de conservadora y quizá se quede corto. Y una protesta, añade él, contra la dictadura de los mercados. Y es curioso, porque con todo el tema de las instituciones europeas y la globalización se ha conseguido difuminar la responsabilidad de lo que pasa. No hay un enemigo oficial, un responsable, una persona a la que pedir cuentas. ¿Quién es culpable de la crisis, o quién es el culpable de la reforma laboral? es todo muy abstracto... lo son los bancos, especialmente los americanos por aquello de las hipotecas basura, pero también el sistema español tan centrado en la construcción (con ese peso cercano al 10% del PIB, cuando en otros países europeos no pasa del 3%), y las medidas económicas no dejan de ser una presión desde Europa que ve cómo le molesta el sistema de protección del trabajador en España, que es ampliamente más avanzado que en ningún lugar del mundo (y no dudéis que en Bruselas molesta, porque quieren homogeneizar), en definitiva, probablemente todo es cierto, pero no hay manera de ponerle cara al culpable. Todo es relativo, la responsabilidad se difumina.

Se podría hablar mucho, pero reconociendo que la huelga llega tarde y que de alguna manera la sensación que se me queda es que los sindicatos quieren darle un toque al gobierno, pero no demasiado fuerte, una especie de "eh, no te pases que mira cómo podemos movilizar a la gente" pero un toque que no sea muy destructivo, porque si perjudican mucho el que viene es el PP con el garrote... reconociendo también que es inevitable que el PP se frote las manos y se muere de ganas de que la huelga sea un éxito (Un dato: ¿sabéis qué servicios mínimos nos han marcado desde la Consejería de Familia y Asuntos Sociales ?: cero. Podríamos faltar los 9 y se cerraría el centro, cosa inaudita cuando desde siempre han sido reticentes a que se cierre never and ever, ni con obras salvajes, malos olores, ruidos infernales, el suelo del centro abierto y con clara imposibilidad de trabajar, esto los que lo hemos vivido lo sabemos)... reconociendo que es verdad que no va a cambiar nada, en el sentido de que la reforma laboral va a seguir aunque todo el mundo siguiera la huelga... reconociendo todo esto, para mí no es lo esencial. LO ESENCIAL PARA MÍ es que no puedo vivir anestesiado. Si no voy, me va a quedar la duda de que quizá no haya ido por desidia, desinterés, por inercia (como mis compañeros no la hacen), pero si voy siempre me quedará que equivocadamente o no, me moví, hice algo diferente y rompí esa fácil inercia de no hacer nada, porque nada se puede hacer. Como dice Elena, si con más de un 20% del personal en paro no nos movilizamos no sé qué tiene que pasar para que la gente salga a la calle. Hay algo que está por encima de lo práctico y es la dignidad, la coherencia. Creo que el PSOE ha demostrado con creces que no es un partido de izquierda en absoluto, y que ha gestionado penosamente la crisis, negándola hasta la saciedad, y queriendo meternos los brotes verdes por los ojos. Y creo que se han ganado a pulso la protesta. Y que los políticos nos han ido inoculando la desidia, gracias a ese difumine de la responsabilidad. Nos han hecho creer que las cosas son así y que no hay otras opciones. Que la crisis la tenemos que pagar entre todos, aunque no la hayamos causado, y que la subida del IRPF es necesaria, y que les tiene que ir bien a los halcones (y si hace falta se les salva), para que las palomas podamos subsistir. Y eso nos desune. Al final cuando consigan, (como van persiguiendo) que las pensiones se hagan computando toda la vida laboral (si es que no desaparecen), en vez de los últimos 15 años cotizados, y por tanto se quede en una miseria, entonces ya será demasiado tarde.

P.D No confundir una huelga con unas elecciones. Por mucho que se frote las manos el PP, mañana no se vota. Eso será otro día. Lo de mañana es otro rollo. Hay más opciones al PP y al PSOE. Se pueden usar, sin necesidad de que se decidan a meter a Belén Esteban a política y acabe sacando más escaños que IU (con la actual ley electoral, casi cualquiera puede tener más escaños que IU, a pesar del millón de votos, pero ay! qué casualidad, ahí PP Y PSOE y los nacionalistas fueron de la mano).

ELOGIO (NECESARIO MÁS QUE NUNCA) DE LA RISA

2010-09-12T08:56:00.000-07:00

Queridos míos, recién llegado de Sicilia como quien dice. Después de bañarme en el Jónico y en el Tirrénico. Que se parecen tanto al Mediterráneo que haría falta un perito experto para intentar diferenciarlos... ando yo desesperado por la vuelta al trabajo. Envidiando los trabajos de todos. Odiando el mío. Pensando en qué hacer para no hacer nada, para dedicarme a la buena vida y al cachondeo y no volver a trabajar jamás, para que me den una IPA y a vivir (IPA= incapacidad permanente absoluta, pensión de por vida!!)... y en esta desesperación que me suele durar unas semanas me entran ganas de hablar sobre la alegría y la tristeza. Y es que durante cientos de años, la tristeza fue el octavo pecado capital. Sí sí sí hijos míos. Hasta que San Gregorio Magno los dejó en 7. Porque se consideró redundante la tristeza y la pereza. Y es que no hay nada más perezoso que estar triste. No hace falta hacer nada y viene. Sin embargo la alegría, la broma, hace falta invocarlas. Hay que hacer un esfuerzo, una cuestión de actitud. La alegría por definición, como emoción positiva que es, no puede ser de larga duración. Las emociones positivas son efímeras. Esto lo sabemos desde que Frijda publicó las leyes de las emociones. Por mucho estallido de alegría que te de una quiniela de 15, a los pocas horas o días, la preocupación por dónde guardarás el dinero vienen a sustituir al estallido inicial. Una cuestión de actitud.

A mí me gusta decir que el sentido del humor es el sentido del amor, sólo me apetece hacer reír a la gente que quiero y aprecio. Es la mejor ofrenda. Es lo que nos salva. Y no tengo dudas de que la risa es un indicador de salud. Dime cuánto te ríes a lo largo del día y te diré cuánto de feliz eres. Aunque solo sea porque el humor establece una distancia con la realidad, una distancia que te ayuda a desdramatizarla y a poder afrontarla de otra manera. A veces, no puedes dejar de fijarte en gente tan desbordada por la realidad que no es capaz de establecer esa distancia. Que parecen continuamente desbordados por ella, como si lo que les pasara fuera lo más terrible del mundo. Auténticos imanes de desgracias. Que en realidad no lo son tanto pero han llegado a convencerse de que su realidad es triste. No hay nada más cansinamente coñazo que un melancólico. Y es curioso, pero cuando somos niños no hay que hacer tanto esfuerzo. Es en esa espontaneidad, ajena a la rigidez de los adultos cuando más felices somos. Hay algo en el proceso de hacerse adultos que olvidamos. Algo que el Psicodrama llama espontaneidad, en contraposición a lo que se ha quedado congelado, a los contenidos que la cultura nos va transmitiendo y quedan fijados ("conservas culturales"). La creatividad, y por ende la risa, la espontaneidad, el pensamiento divergente, el Psicodrama, tienen que ver con la libertad. La libertad de coger lo que se ha quedado congelado, transformarlo y darle la vuelta.

Por ahí leía un estudio hace poco, que decía que las mujeres ríen mucho más que los hombres. Y especialmente en presencia de ellos. Probablemente porque el esfuerzo de esos hombres es hacer reir. Podría ser. También decía el estudio que las mujeres encuentran mucho más atractivo a un hombre que las hace reir. Seguramente ese mecanismo de seducción hace perpetuar el sistema. De cualquier manera, es cierto que es difícil encontrar una mujer que haga reir. Y es muy fácil encontrar un hombre con esa actitud. Sin embargo hay que tener cuidado porque la broma y la risa tienen también su mala prensa. Últimamente estoy hasta el pelo de la gente que considera que las bromas son dañinas, que no se puede estar haciendo bromas, que es de mal gusto, como si hubiera un guión del que no se puede uno salir, y si lo hace es incorrecto. Probablemente no hay nada más unido al humor que salirse del guión, la sorpresa. Si pensáis en qué hace reir de un chiste o de algo gracioso es precisamente eso... la sorpresa de salirse de un carril que tú en tu mente ya habías recorrido. En fin. Me considero un fanático de todos los tipos de humor, unos me parecen sublimes como Les Luthiers y otros no me hacen gracia, como Los morancos pero bueno, hay diferentes sensibilidades. Y me niego a plantear una vida rígida en la que todo sigue el guión establecido. Riámonos de todo. Riámonos sobre todo de nosotros mismos. No te tomes la vida tan en serio. Al final la vas a palmar igual. Y ten el coraje de tener esa actitud de regalar risa, aunque a los cenizos de siempre les parezca que eso se llama inmadurez.

Actitud, amor, esfuerzo, invocación, poder alejarse de la realidad para no caer bajo su peso, reirse de uno mismo. Casi nada es tan importante como para que no le podamos encontrar la vuelta. Ése es el camino.

P.D. http://www.youtube.com/watch?v=bYLWTxNgY6o

http://www.xkafe.com/detalle.php?id=4508

2 regalitos.

LA LLAMADA (1/3)

2010-07-30T15:56:00.000-07:00

Recibir una llamada a las 00:42 de la madrugada no es algo habitual. Llevaba dormido más de una hora. Con las ventanas abiertas, el patio interior es un agujero negro que succiona cualquier ruido y lo amplifica, como si fuera una gran caja de resonancia. Me levanté de la cama de un salto y crucé la habitación hasta el pequeño salón, apenas unos 4 metros. Durante los 3 segundos que tardé en llegar hasta el teléfono desarrollé varias teorías sobre quién podría estar llamando a esa hora. Ninguna de ellas tranquilizadora. Pensé en mi madre y su maltrecha cadera, como un muñeco roto desde el suelo. O peor aún, la fría voz de mi hermana diciendo "¿Frede? ha ocurrido una desgracia..." Dudé antes de cogerlo. Una extraña sombra se extiende tras una llamada de madrugada. Pero el sonido rebotando en las paredes del patio no me dejó otra opción que descolgar precipitadamente.

- ¿Sí?

Silencio.

- ¿Sí? ¿Hola? ¿Hola? ¿Quién es?

Esperando una respuesta me sentí ridículo y maldije no tener un inalámbrico para poder cerrar la ventana.

Al otro lado nada se movía. Una asfixiante noche del mes de Julio, con el aire espeso de plomo hirviendo. El reloj del vídeo marcaba las 00:40 pero iba 3 minutos retrasado.

Con esfuerzo volví a saludar, como un tiro al aire, y esta vez me pegué más al auricular.

Nada.

Colgué y miré el visor para detectar el número. Quien quiera que fuera se había preocupado en ocultarlo. Me dirigí a la cama y me senté. Por un instante me sentí raro. Como si algo se estuviera desmoronando en mi vida.

A la noche siguiente a la misma hora, se repitió la llamada. Esta vez el sobresalto hizo que me abalanzara sobre el auricular.

- ¿Sí? ¿Oiga? ¿Oiga? ¿Hay alguien?

Me sorprendí casi gritando en la oscuridad. Pero tampoco esta vez hubo respuesta. Me pareció adivinar una presencia al otro lado, un sonido imperceptible, una variación, una leve respiración. Pero no podría jurarlo.

- Oye, si es una broma no tiene gracia eh. No tiene ni puñetera gracia. Y colgué.

Dando vueltas por la habitación buscaba una respuesta, con la respiración agitada. Los latidos me brotaban como lagartijas por la boca, descolgándose y retumbando por el patio. Me sentí observado. 2 luces se encendieron en los pisos de arriba para volver a apagarse. Imagino que varios oídos se posaron atentos y afilados sobre mi ventana. Eran las 00:45

Estaba molesto conmigo mismo. Con ser tan blando. Y no haber tenido una frase hiriente en la punta de la lengua. Me hubiera gustado ser más contundente. Haber dicho algo impactante, que amedrentara al cabrón que estaba haciendo esto. No podía entender dónde estaba la broma. Llamar en medio de la noche. No decir nada y volver a hacerlo al día siguiente. No tiene ni puta gracia.

Al día siguiente hablé con la compañía de teléfonos. La pregunta era: ¿Puede haber algún teléfono automático que haya marcado por error mi número a la misma hora? ¿Puede ser algún error informático? ¿Algo responsabilidad de la compañía? ¿Podría localizarse el número desde el que se habían realizado las llamadas? El teleoperador no fue muy convincente. Pero negó toda responsabilidad de la empresa, así como la posibilidad de facilitarme el teléfono de otro usuario, por protección de datos. Me ofreció eso sí, la opción de cambiar de número, sin coste a mi cargo. Aunque en un principio decidí que era muy pronto como para eso, el episodio se repitió tres veces más. Y volví a llamar para realizar el cambio. Sin embargo a pesar del nuevo número, durante los 17 días que siguieron, a la misma hora, se repitió la llamada.

Esto empezó a afectarme. A pesar de mi carácter miedoso, o quizá por ello, poco a poco fue subiendo el tono y la agresividad de mis quejas, intentando sonar desafiante y seguro de mí mismo. Ni uno solo de los días hubo réplica. El teléfono sonaba a las 00:42 sin que pudiera arrancar ni una sola palabra al otro lado. Empecé a dormir mal. Repasé la gente que podía tener interés en putearme pero casi no me relaciono con nadie. No salgo con chicas. No salgo con amigos. No hablo con vecinos. A mi madre y hermana las vi por última vez en Semana Santa. Estamos a finales de Agosto. No tenía a nadie que me odiara. Sencillamente porque no tengo a nadie.

A partir del día 18 decidí experimentar. La rabia me corroía por dentro. Lo dejé sonar, cerrando todo, ventanas y persianas. Sonó una y otra vez. No cedía. Hasta que con los nervios crispados arranqué el cable de la roseta. Durante mes y medio tomé la costumbre de desenganchar la línea a partir de las 10 de la noche. Pero la incertidumbre me estaba pudriendo por dentro. Volví a fumar como hace unos años. 35 cigarrillos al día. Por la noche 7 más. Apenas lograba dormir al amanecer, 2 o 3 horas. La sensación de estar acorralado me asfixiaba. Volví a conectar la línea y esa misma noche volvió a sonar. Entendí que había que pasar al ataque. Mi estrategia era descolgar y esperar. Escuchar agazapado sin decir nada. Ser como él. Dejar que fuera él el que se cansara y terminara derrotado, colgando. Ese era mi objetivo. Vencerle con sus propias armas. En una ocasión permanecí un día y medio. Más de 40 horas escrutando algo, cualquier cosa que le delatara. Me vendaba los ojos con una tira de tela y me abandonaba. No quería ver, solamente el oído tenía sentido. Como un ajedrecista dispuesto para la batalla me armaba de paciencia, pero ni una sola vez pude oírle colgar. Al otro lado silencio. Una leve respiración. Por más horas que aguantara, nunca eran suficientes.

Transcurrieron varias semanas y nada cambió. Fue en esos días cuando empecé poco a poco a descuidar el aseo. Dejé de afeitarme. A duras penas me duchaba una vez a la semana. Me dejaba invadir por la rabia. A las doce y media me disponía, con la mano pegada al auricular, como un halcón acechando a su presa, o más bien como un ratón asustado a punto de ser cazado. Temblando. Mi único deseo era entender. Entender y devolvérsela al grandísimo hijo de puta. Así lo bauticé. Cada llamada, lo insultaba descargando mi odio. Y colgaba imaginando que lo tenía allí delante. Y lo golpeaba con furia. ¡Lo maté tantas veces!

....A esas alturas, empecé a tomar unos tranquilizantes que compré por internet. Los mismos que había tomado después de "aquello". Sin embargo, el día que se cumplían 4 meses de esta pesadilla hubo un cambio. Un único puto cambio. Cuando ya me disponía a colgar, un susurro se escuchó al otro lado. No pude entender lo que decía. Pero era claramente ¿o no? la voz de una mujer.

...

ESTRATEGIA

2010-07-30T15:26:00.000-07:00

.................Mi estrategia es

.................que un día cualquiera

.................no sé cómo ni sé

.................con qué pretexto

.................por fin me necesites

..........................Mario Benedetti

En este mar

proceloso en que te busco,

.................................... de palabras

como bosques

que te nombran.

Palabras que esconden

más que dicen,

palabras como bosques

con tu sombra.

Con tu nombre entre los dientes

mis palabras

acuden y besan tus raíces,

te cobijan el cuerpo entre las ramas,

y con eso se contentan. Son felices.

Distraído en este océano,

enroscando mi delirio en tus anillos

mis palabras que son de hoja perenne

y que son savia

sabiamente se olvidaron de sí mismas.

encalladas como estaban,

.....................................en la arena

[de tu olvido] por buscarte,

urdieron todo tipo de estrategias.

Últimamente las he visto discutiendo

planeando -acaso- convertirse en un poema.

...

RECIÉN NACIDO

2010-07-28T15:45:00.000-07:00

De entre todas las historias que me relataste me quedé con la del pianista. La contabas con tanta vehemencia, que nunca dudé que fue cierta. Para ti fue así. Y yo lo viví a través de tus ojos. Y todavía hoy, se alza ante mí Sofie, o como quiera que se llamase.

Y me dijiste y digo que

....no me gusta la música clásica. Chopin me suena a nombre de payaso de circo. Y Litsz me recuerda a una estación de metro. Sinceramente no he escuchado nunca un minuto seguido más allá del comienzo de Star wars. Quizá por eso, por esa falta de sensibilidad hacia la belleza (¿?) viví el episodio más enigmático en mi tediosa vida. Un episodio que todavía no logro comprender.

....Tenía diecinueve años. Por aquella época no tenía ni oficio ni beneficio. No trabajaba, tampoco estudiaba. Y pasaba el tiempo sopesando la manera de no hacerlo nunca. Estaba perdido y lo sabía.

Por casa tenían la costumbre de pasar todo tipo de individuos, invitados por mis padres. Mi padre había sido diplomático en varios países. Mi madre tenía gusto por lo exotérico. De tal manera que por casa lo mismo pasaban políticos de provincias que chamanes bolivianos con sus rituales interminables, actores de reciente éxito, gente de la radio, subdirectores de bancos. Todos atraídos por el dinero de mi madre y por la característica capacidad de seducción de mi padre, rayana en la histeria. Acostumbrado a todo tipo de personajes pintorescos no me extrañó que aquellas vacaciones de verano, mis padres invitaran unos días a Gregory Sokolov, un pianista de renombre como pude saber después. Un individuo de cabeza desproporcionadamente grande para su menudo cuerpo, de unos cincuenta años. El pelo blanco le nacía desde los lados de la cabeza, dándole la apariencia abombada de un champiñón. Con la intención de alimentar su vanidad, mi padre organizó varias encuentros aquellos días, con el indisimulado propósito de que Sokolov tuviera a bien atacar algunas notas y deleitar al resto de invitados. Sin embargo, transcurrida ya una semana de su estancia en casa. Sokolov no había puesto las manos sobre el piano. Ni una sola nota, ni fusa ni semifusa. Ni un pentagrama. Nada de lo que poder presumir. Sin embargo, en la última fiesta antes de dejarnos, -puesto que empezaba una gira por los EEUU-, se dio el caso de una joven que entusiasmada le insistía y le rogaba. Mi padre que hasta ese momento no había intervenido nunca respetando su negativa. Esta vez se permitió apoyar a la joven en su deseo. Sokolov se excusaba diciendo que estaba fatigado de sus últimos conciertos, y necesitaba descansar, pero algo en su actitud me hacía pensar que acabaría cediendo. Los encantos de la chica eran muchos, yo ya me había fijado. Quizá por eso, finalmente Sokolov se sentó delante del piano Steinway, que tantas veces había aporreado yo, a escondidas, siendo niño. De inmediato un corrillo de invitados se arremolinó alrededor, un rumor de admiración estalló como un tornado y algunos incluso se acomodaron, tomando asiento. Entre ellos la chica que logró convencerle. En mi cabeza, no sé por qué, me martilleaba un nombre. Imaginaba que se llamaba Sofie. Yo no soporto la música clásica, pero no podía apartar los ojos de la chica así que decidí que quizá convenía quedarse un rato. Sokolov comenzó a tocar de forma apasionada, yo no entendía nada. Por lo que oí decir era un preludio de un tal Rachmaninov. Posteriormente siguió con algo que me pareció triste y repetitivo. Debía estar haciéndolo bien, por lo que pude deducir de los rostros de los presentes. Después de varias piezas se oyeron aplausos rendidos, que el pianista extrañamente ignoró para comenzar otra pieza, y luego otra y otra. Después de más de media hora, mi padre aprovechó un silencio para hacer un gesto de agradecimiento que parecía querer decir que ya era suficiente, sin embargo el pianista continuaba, visiblemente congestionado. Los movimientos de sus dedos sobre el piano me resultaban hipnóticos. Tuve la sensación de que cada vez tocaba piezas más aceleradas. Era ya tarde. Algunas personas del público empezaron a retirarse discretamente y ahí es donde comenzó lo enigmático. Según los movimientos de las manos se hacían más vertiginosos y su cuerpo envuelto en sudor se retorcía sobre el piano, Sokolov iba rejuveneciendo. Era un fenómeno extraño, pero indudable y fascinante, ante mis ojos. Pasada la medianoche apenas quedaban 5 personas, y Sokolov aparentaba la edad de un joven apenas mayor que yo. Miré abiertamente a Sofie, me pareció más hermosa que nunca. Le hice un gesto de extrañeza. ¿Solamente yo estaba siendo testigo de esta metamorfosis? Sokolov apenas tendría ya, 14 años, y redoblaba su energía abalanzándose sobre las teclas, febril, como un corredor de fondo a punto de derrumbarse. Creo que mi mirada iba como un péndulo de Sofie al pianista y viceversa, y ella me pareció a esas horas ya una diosa. Se me nubló la vista. Creo que dormité. Me despertaron los sonidos especialmente atronadores que parecían salir de los brazos y la cabeza del pianista. Ya sólo quedábamos ella y yo y un niño de unos 6 años que con las piernas colgando del banco, trepando sobre las teclas deslizaba sus dedos a una velocidad que no me permitía siquiera seguirlas. Creo que quise decir algo, o quizás lo dije, quise preguntarle a Sofie su nombre o simplemente salir de allí. Sin embargo como en una especie de trance perdí el conocimiento hasta bien entrado el día siguiente. Desperté sobre la alfombra. Admiré el silencio. Levanté la cabeza. Un murmullo se hizo presente. Me paré a escuchar. Al fondo del pasillo junto a la puerta de entrada. Oí claramente a mi padre con su voz metálica y su risa socarrona. Los últimos invitados que se habían quedado a dormir se iban despidiendo. No volví a ver a Sokolov. Sofie fue la última en salir. Me decepcionó comprobar que no había ni rastro de la diosa que creí ver. Era una chica normalita. Fue la última. Y reconozco que corrí tras ella, y la vi alejarse con parsimonia, calle abajo, empujando con ambas manos un carrito de recién nacido.

¿POR QUÉ SOY DE IZQUIERDAS?

2010-06-23T14:16:00.000-07:00

A veces me pregunto esto. Como para aclararme. Recuerda la campaña aquella del Atleti, "papá, por qué somos del atleti?" En una época muy dura para ellos, en la que básicamente no hacían otra cosa que perder. Por qué ser del atleti... si los que ganan son otros. Por qué ser de izquierdas en un mundo que hace gala del individualismo, el libre mercado, el dinero como único motivo, la productividad, el consumo desaforado como mantenimiento del sistema, la especulación como algo legítimo, y últimamente el abaratamiento del despido, y la rebaja de los logros sociales que se han ido ganando a lo largo del s.XX. La reforma laboral dice el Banco de España que no le llega. Yo creo que deberían hablar más claro. Como toda reforma laboral lo que busca es abaratar el factor trabajo, para mejorar el beneficio empresarial, deberían ir al grano y postular más claramente la vuelta a la esclavitud. Perdonad la demagogia pero nunca hubo menos paro que con la construcción de las pirámides. Pero no me quiero ir de la idea. En este mundo tan complejo las palabras ya no significan casi nada y las usamos como a Lewis Carroll le divertía (las palabras significan lo que yo quiero que signifiquen), y eso incluye que un terrorista pueda llamar fascista a un juez, o un fanático de cualquier religión pueda invocar la palabra libertad sin que la cara se le vuelva de cartón piedra. En este mundo complejo en el que ninguno somos expertos en teología, ni economía, ni sociología, pero todos pontificamos y hablamos como si supiéramos. Todos encontramos un resquicio para ver el mundo. Eso marca nuestra manera de interpretar la realidad. Cada uno desde nuestra atalaya particular interpretamos y sesgamos la realidad. Y nos volvemos impermeables, a veces, a los argumentos de los demás.

Yo soy de izquierdas porque sé a quién pertenezco y a quién quiero favorecer. Es una elección personal. Supongo que soy de izquierdas porque no soporto la desigualdad. Porque creo en un cierto intervencionismo del estado, para que garantice entre otras cosas la redistribución de la riqueza. Porque me gusta un estado fuerte, con una política fiscal fuerte que grave al que más tiene. Porque creo en los derechos individuales de la persona, por encima de religiones, tradiciones y costumbres (¿por qué la iglesia católica tradicionalmente ha estado siempre tan cerca del poder ya fuera éste monarquía, dictadura o lo que fuera?) Porque no creo en los lobos dando de comer a las ovejas. Porque sé quién tiene la sartén por el mango, quién tiene el poder, y quién lo sufre. Porque sé quién me defendería si tuviera un problema en el trabajo. Porque se sabe quién provoca las crisis y quiénes las acaban pagando (¿pero no postulan los neoliberales la no intervención del estado? ¿qué hacen entonces los gobiernos saliendo a salvar bancos?). Porque ya no hay ideologías, y no nos gobiernan partidos sino poderes económicos. Porque desde mi atalaya hay demasiada gente que necesita ayuda. Porque además no es sostenible un mundo con tanta desigualdad, no es viable. Ni justo. Si la izquierda está más unida a los núcleos melancólicos, y la derecha a los esquizoides, si el comunismo es confusional. Yo debo ser muy confuso. A veces pienso que el comunismo es algo demasiado avanzado para esta época (el comunismo como idea, lo de Fidel y demás es la locura). Algo así como ponerle a Torquemada en las manos un portátil con conexión wifi. Y que moralmente no estamos preparados. Al fin y al cabo el arquicerebro, las partes más antiguas y arcaicas evolutivamente de nuestro cerebro, ligadas a las emociones, prácticamente no se han desarrollado los últimos cientos de miles de años. Quién sabe. A lo mejor algún día evolucionamos y cuando los tataranietos de nuestros tataranietos miren hacia atrás y vean nuestras fotos pixeladas, piensen con asombro qué brutos eran nuestros viejos, qué atraso!, la gente se moría de hambre y lo permitían! o había países en el que se juzgaba y asesinaba a los homosexuales! de la misma forma que ahora miramos con asombro las barbaries pasadas.

No me lo cuentes, vamos a verlo.

2010-06-19T23:24:00.000-07:00

Esa es la consigna. A la que no voy a poder ser fiel, porque voy a hacer justo lo contrario. Me gustaría explicaros lo que es el Psicodrama. Pero no me resulta fácil, aun después de 6 años de idilio. Porque es algo parecido a explicar cómo se juega al fútbol. Se entiende mejor jugándolo. Y las palabras son limitadas, una cadena de significantes inagotable, que nunca llega a atrapar la totalidad del significado. Por eso quizás también nació el Psicodrama. Por la limitación de las palabras. Y constatar el papel catalizador del cuerpo, al entrar en juego. Todo un lenguaje, el del cuerpo, que lamentablemente se margina hasta hacerlo desaparecer en las escuelas. Sin embargo me apetece contaros algo sobre esto porque es valiosísimo. A todos os enriquecería pasar por una formación de este tipo. Sueño con esto a veces. Un mundo en el que Tele5 y su influencia languidece y el Psicodrama se pone de moda. Algo así como el Psicoanálisis en Argentina. Aunque sospecho que esta fantasía se quedará en eso. Tele5 saldrá triunfante. Se convertirá en la influencia universal. Y el psicodrama seguirá siendo un bicho raro o un hermano menor en el mejor de los casos.

Lo primero que habría que decir, si quiero situaros, es que Psicodrama es igual a "acción". Poner en acción psiquismos. Sacar fuera lo que está dentro. Lo no dicho. Poner en escena miedos, fantasmas, fantasías, personajes internos, hechos pasados o presentes, roles, relaciones con los diferentes "objetos" que pueblan nuestra vida, sueños, partes de uno mismo. Es una manera de mirarnos. Mirar hacia dentro para conocer lo que somos. Conocer lo que somos para permitirnos serlo. En el fondo esto no es muy diferente de lo que otras psicoterapias también pretenden. El plus que aporta el psicodrama es la tridimensionalidad. El poder ver, a través de la puesta en escena lo que nos atenaza, precisamente para desdramatizarlo. Más que Psicodrama, debería llamarse Psico-desdrama (Rafa González Mendez dixit). Para ello el grupo es fundamental, el grupo y su honestidad. El grupo es más sabio que el terapeuta. Te irá ayudando a vivir la escena, y a ir más allá de ella. A aportarte partes de ti mismo que tenías cegadas. Quizás alguien piense, por qué revivir algo que me hizo daño. No quiero pasar por eso. Pero no es tocar la herida por el mero hecho de tocarla. Es representarla para aprender de ello. Para tener la oportunidad de repararte y dejar que te reparen. Para entenderla mejor quizás. O para tolerarte mejor y rebajar el sadismo interno. En definitiva para hacer algo diferente, de lo que hiciste o de lo que sueles hacer. Para descubrir los roles en los que te congelas y te atrapas, o al revés, en los que estás adaptado y a gusto, pero que no te dejan desarrollar otras partes de ti mismo. No somos uno. Un solo rol. Una unidad. Somos muchos personajes. Conviene acordarse para darle bola a todos. Y permitirnos serlos.

Os pondré un ejemplo, hace años, en el contexto de la psicosis os hablo. Un chico muy replegado sobre sí mismo, muy inhibido, habla muy poco. Quizás vive "al otro" como un peligro permanente. Alguien que se puede volver contra uno y devastarte. En ese contexto jugábamos a ser cada uno un objeto, el objeto que quisiéramos ser. Andando por la sala cada uno fue eligiendo su objeto y una característica, qué defina lo importante de ese objeto. Este chico elige una apisonadora. Una apisonadora, imparable. Todo el grupo juega a ser apisonadoras. Se transforman en seres imparables. Justo lo que no son. Lo que no se atreverían a ser en ningún momento. Y se ríen, viendo las diferentes maneras de convertirse en una apisonadora. Y así sucesivamente se fueron transformando en jarrones serviciales, televisiones ilusionadas, balones apasionados. En el compartir final, alguien comenta que también hay cosas rescatables de ser una apisonadora en la vida real. ¿Qué significa también ser imparable? Ser decidido, plantearte objetivos e ir a por ellos. Ser constante, no rendirse. Evidentemente no pasa desapercibido el aspecto agresivo que aflora al proponer ese objeto. Una agresividad y una rabia profunda, evidentemente negada si hubiera sido confrontada pero que aquí se canaliza y se juega.

Una idea final por hoy. Hay una parte catártica en todo esto. En representar un fuerte enfrentamiento con tu padre, o un aborto, o el nacimiento de tu primer hijo, las dificultades de relación con tu jefe, la escena temida si te acercaras a una chica, o...

Hay una parte catártica. De registro emocional alto, regresiva en ese sentido. Hay que vivir la escena, no fingirla. Pero también hay una parte de aprendizaje. Una parte de espontaneidad. Una de humildad y de rebaja del narcisimo, al devolverte el grupo lo que percibe. Una de contención, porque el grupo te acuna. Una de coraje para mirar en lo oculto. Y necesariamente una elaborativa, de integración de lo que se ha vivido en la escena. No es sólo catarsis. Sino elaboración. Y de esa conjunción, es de donde nace la riqueza, y el cambio.

QUE DIGO YO, QUE SIGO AQUÍ

2010-05-27T15:09:00.000-07:00

Que digo yo, (y hace tiempo que no decía),

que dice El mundo, ese gran periódico, que resulta que el gobierno mal, porque le sube los impuestos a los ricos, y eso ha provocado (le ha faltado decir, "como es lógico") una evasión de capitales de no sé cuantos millones de euros. No sé llamadme raro, pero no sería al reves? ¿lo criticable no es que la gente se lleva el dinero fuera, en vez de la medida del gobierno?

que dice la gente que no le ha gustado el final de lost, pero digo yo, ¿la gente no se plantea que no ha entendido nada?

y que es un final, así como ñoño, sensiblero, ¿pero no os parece suficientemente amargo ver a Jack palmarla en el suelo, desangrándose como un verraco? (ojo spoiler, vaya, demasiado tarde)

y que dicen en Europa, que las medidas que está tomando el gobierno (lo de los funcionarios y tal) que son "medidas valientes", pero de qué valentía están hablando? , ¿lo valiente no hubiera sido yo qué sé, no salvar a los que han provocado la crisis? ¿o reducir déficit público recortando la financiación de la iglesia? ¿quitarse ellos las pensiones vitalicias? ¿cotizar lo que cobran y dejar de cobrarlo en dietas?

y que dicen unos en Lleida que eso de obligar a que no lleven burka las mujeres, que es coartar su libertad religiosa, así que ya sabéis, el burka las hace libres! Stop ya, a la esclavitud de poder ir sin velo!

y que dice la gente que los pisos están carísimos, pero luego cuando les toca venderlo lo hacen a precio de oro,

y que no hay ayudas a la vivienda, pero luego la gente se hace con un piso de protección a precio de saldo y se gasta no sé cuántos millones en ponérselo de lujo (¿pero no estaban pensados para gente con menos recursos?), o lo alquilan... o te lo venden pero en negro...

y que las ayudas se las llevan los emigrantes, que son unos malvados que viven como quieren, y que no hay manera de conseguir plaza en guardería, ¿ya pero con 40.000-45.000 € de sueldo al año entre los dos (¿no te parece que no eres el perfil para recibir ayudas? por lo menos las ayudas que existen ahora)

y dice no sé quién que si últimamente no somos "neutrales" en Madrid, como deslizando la crítica, pero sin explicar qué coño es ser neutral... Seguiré esperando en este limbo cibernáutico una aclaración (ya que, disculpa se ve que no), mientras canto el himno madrileño, mastico a 2 carrillos un buen cocido, con una miniatura de la cibeles en la mano, y pienso en cómo implantar un cupo para que no vengan aquí canar... piiiiiiiiiiiiiiiiiii a trabaj... piiiiiiiiiiiiii

que digo yo, que sigo aquí, y que no soy neutral. Para nada.

No contéis con mi neutralidad.

LA GANADORA

2010-02-17T13:11:00.000-08:00

ÑÑ

Pues no me lo esperaba. Para mí es una grata sorpresa. El día 28 la disfrutaremos. En versión original a ser posible.

No os voy a hablar de la película, por lo menos de momento, para eso está internet, ya parlarems. Sí he dejado claro en alguna ocasión la admiración que siento por este tipo que cambió el cine. Y que para mí es el Leonardo da Vinci del s.XX. El gran genio. Por encima de todo y de todos. Pero no quiero hablar de eso.

Al pensar hoy en la película me acordé de la fundación, mi querida/odiada fundación. A la que dediqué casi 10 años de mi vida. Un grupo de teatro constituido en fundación desde los 90. Cuya razón de ser era y es dedicar lo recaudado a financiar proyectos de desarrollo de diferentes ONGs. Una vez, en el principio de los tiempos, nos dijo un funcionario, una cosa que me hizo pensar. Que éramos la fundación más pequeña de la Comunidad de Madrid. Quizá por eso se llama la semilla. Y nunca algo tan pequeño, albergó tantas cosas grandes dentro de sí. Pero me he acordado por esto que os voy a contar y es que al terminar cada obra, se ponía en marcha un ritual. Parte de ese ritual suponía ir a pegarse una gran cena al chino de Juan de Austria. Esto alcanzó y hasta donde yo sé, todavía continúa, la categoría de tradición. Era vernos aparecer y nos recibían en el restaurante al grito de "pase pase, teátlo, teátlo" entre risitas (sabían que esa noche hacían caja). Y ahí entrábamos tomando el restaurante como si fuera la bastilla. Se montaba un jolgorio que no entiendo cómo no nos echaron más de una vez. Pero estaba hablando de las tradiciones. Como parte de aquella cena final, después de cientos de horas de ensayos, fines de semana intensivos, energía, disgustos, prisas y emociones, después de 3 meses de representaciones y el subidón/bajón final, como parte de aquella despedida, estaba la entrega de premios, todo el mundo tenía su regalo, y su diploma, lo cual ya era un curro descomunal teniendo en cuenta el número ingente de regalos y diplomas que había que currarse. En el diploma se trataba de sacar alguna anécdota de cada uno y se concedía por una película que ilustrara esa anécdota. Al final de alguna de aquellas obras, ya no recuerdo muy bien cuál, el diploma que me dieron fue precisamente por "El gran dictador". Todavía lo tengo por ahí. Y hoy lo recordé. Uno de los mejores directores de escena del siglo pasado, decía que el teatro debe dirigirlo un tirano, pero un tirano inteligente. Probablemente no fuí ni una cosa ni otra, a pesar del diploma. Pero algunas cosas sé que se hicieron bien, porque el invento aún continúa.

Algún día hablaré de la fundación, para mí es un tema delicado. Es como hablar de un hijo, porque aunque muchos fueron los que pusieron su semilla, la verdad es que parirla, lo que se dice parirla la parí yo. La tuve dentro de mí y lo sé porque noté sus patadas, y la amamanté. Y como un hijo que crece y se hace mayor, ya vive fuera de casa. Por eso estoy orgulloso de ellos, aunque ya no sea uno de ellos.

LAS SELECCIONADAS

2010-02-07T02:57:00.000-08:00

CIUDAD DE DIOS (2002) Dirigida por Fernando Meirelles. Drama-Thriller. Brasil.

Cuenta el crecimiento del crimen organizado en los suburbios de Río de Janeiro. Es una especie de The Class 2, recomendada para opositores ávidos de aventuras fantasiosas.

LA VIDA DE DAVID GALE (2003) de Alan Parker. EEUU. Drama.

David Gale es un hombre que siempre ha tratado de vivir según sus principios. Es profesor universitario y jijijaja, pero se le va a complicar la cosa, va a irle muy malamente y las va a pasar canutas, hasta el final, que le irá mejor o... no, vete tú a saber. Se sospecha que David Gale era canario. Recomendada para Jonay.

.
EL SECRETO DE SUS OJOS (2009) de Juan José Campanella. Thriller. Argentina.

No va a ganar el Óscar a la mejor película extranjera pero le va a faltar poco. Un extraño caso ocurrido en los años 70 en Buenos Aires, dejará obsesionador a Benjamín Espósito, que sigue erre que erre tras el mismo en vez de dedicarse a vivir su vida y ser feliz. Esto le llevará a descubrir grandes cosas. El final (esto es verdad) es de lo mejor que he visto. En ningún momento te esperas que acabe muriendo el hijo de la novia. Hasta a Carlos Boyero le gusta, que mira que es difícil. El título no llama a verla y no le hace justicia.

Recomendable para Pepe (Bueenos Aaires...) y Mara (no salen cabezas disecadas).

LOS CRONOCRÍMENES (2007) de Nacho Vigalondo. Thriller-ciencia-ficción. España.

Un hombre descubre a través de sus prismáticos a una preciosa joven, una púber canéfora, y decide ir a buscarla en la profundidad del bosque. Claramente recomendable para Alberto.

EL GRAN DICTADOR (1940) de Charles Chaplin. EEUU. Comedia.

De esta película se comenta que el propio Hitler la vio, pero no trascendieron comentarios. Chaplin, muchos años después, dijo que hubiera dado su vida por saber qué dijo Hitler al verla.

Algunas de las escenas han quedado para la historia del cine. A parte de su inolvidable monólogo final. Recomendable para Ángel y Sergio que ya la habrán visto.

A la espera de los trailer oficiales que próximamente serán rodados y puestos a su disposición, esto es lo que hay. A vetar!

SE QUEDARON POR EL CAMINO

2010-02-04T15:13:00.000-08:00

Como ya sabéis, el día 28 cineforum...

Se quedaron por el camino, es decir, no fueron de las 5 elegidas, y no están entre las suplentes...

Ni se plantearon por ser demasiado buenas: Magnolia, Dogville, La Mejor Juventud 1 y 2, Pozos de Ambición, Sydney (hard eight), Gato Negro Gato Blanco, La muerte y la doncella, Z, Missing...

Por ser mis películas fetiche y oíros resoplar como que no: La huella (la de 1972), Los lunes al Sol, Mar adentro, Smoke, La vida es bella, Amelie, cualquiera de Hitchcok, Lwarence de Arabia, Tootsie, Delicatessen, El hijo de la novia, El mismo amor la misma lluvia, La estrategia del Caracol, Un lugar en el mundo, Los sueños de Akira Kurosawa, En Bandeja de Plata.

Se quedaron cerca, porque dudo luego existo y lo prometido es duda: Misterioso asesinato en Manhattan, Algo en común, La vida de los otros, Smooking room, El método Gronholm, Obaba, Fausto 5.0, La pequeña tienda de los horrores, Luces de la ciudad, Tiempos modernos, La cena de los idiotas, La extraña pareja, El apartamento, Primera plana, Ser o no Ser, Una noche en la Ópera, Fargo, Bajo las estrellas, Inconscientes, 500 días juntos, Match Point.

Pronto, los trailers de las elegidas...

BREVES, POR PALABRAS

2010-01-30T19:06:00.001-08:00

.......... ................................................

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, I

..............................................,,,,,,,,............Optimista

.O

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,Te estarás preguntando

......................................................dónde guardo las precarias esperanzas

.....................................................-en un granito de arroz talladas-.

Náutico

Cuando un poema se hunde en el olvido

las erratas

son las primeras en abandonarlo.
.

..........................................................III

...........................................................Alimentación equilibrada
.

.........................................................Cuando te escribo un poema

.........................................................alimento mi alma

.........................................................pero no engorda

.........................................................al revés, más fina y delgada

.........................................................se vuelve.

.........................................................Me gusta tanto alimentarla
.........................................................que a veces pienso

.........................................................que sufro anorexia.

.
IV

Vida

La vida son todas esas cosas

que pasan mientras esperamos

que llegue una gran historia de amor
.

por ejemplo.

.
V

Muerte

No desmitifiquemos tan rápido

a la muerte

Lázaro resucitado

apenas vivió unos años.

.
.

......................................................................VI

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,Rescoldos

.................................................Esta noche vino a buscarme la alondra

.................................................y quiso hablarme de ti.

................................................Afortunadamente, los pájaros no hablan.

.
VII
Soledad

.
Es lo que tiene

sentirse solo

que una noche en cueros

,,,,,,,,,,,,,,,,inesperadamente

abres la nevera

te entra frío

te da un vahído

y te da el telele.

.
..................................................................VIII
................................................Apariencia que no engaña

,
................................................Se vestía como John Lennon.

................................................Llevaba las gafas de John Lennon.

................................................Cantaba igual que John Lennon.

................................................De hecho era John Lennon.

-
IX
Pié izquierdo

Hay vidas que uno se levanta

con el pié izquierdo.

Engaño
.
Cuando llueve, como charlatanes

de feria, los árboles del parque,

prometen más de lo que cobijan.

...........................................................................XI
...............................................................Huida a tiempo

............................................................Esclavos como somos

............................................................de estos tiempos turbulentos

............................................................que nos ha tocado vivir

............................................................no hay otra manera de huir

............................................................que seguir viviendo.

l
XII

Fuga y contrafuga
l

El pentagrama es la jaula de las notas.

Por eso cuando llega el carcelero

y desata sus cuerdas su violín

los reos van huyendo por el aire

tan ufanos.

Lamentablemente

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,al terminar el concierto,

y hacerse el silencio

–perplejos-

vuelvan a estar entre rejas.

.........................................................................XIII

..................................................................Número 13

ñ
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,Qué decepción se llevó el 13
mmmmmmmmmmmmmmmmmcuando supo que sus primos,

mmmmmmmmmmmmmmmmkkno le invitaban a la fiesta.

XIV

Chute

Después de un chute,

en su viaje,

Pinocho

creía,

que era un carpintero de madera.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,....XV

..................................Afortunadamente

..................................Afortunadamente
..................................no es necesario

..................................saber dermatología

.................................para recibir tus caricias

.................................-afortunadamente-

.................................ni ser cardiólogo

.................................para quererte

.................................esa es la ventaja

.................................de un amor como el mío

.................................que no necesita saber nada

.................................que puede ignorarlo todo

.................................que sabe olvidarlo todo

..........................,......salvo que te ama.

2010-01-28T14:55:00.000-08:00

OJOS que miren ojos que miren................................................................................................................................................................................................................................................................................OJOS QUE MIRE(n)

Unos ojos que mire y que me miren

unos ojos que no me canse de mirarlos

unos ojos que digan ¡vuela libre!

y desaten para siempre este milagro

unos ojos que valgan una cara

y mirándo(los) mirándo(los)

vayan escarbando en la piedra de los míos

unos ojos que estén vivos

y en la lucha

que remen en contra

y pidan agua

que lean en los míos

el nombre de algún sueño

y gritándo(lo) gritándo(lo)

no me dejen

olvidarlo.

PARA ELICIA

2010-01-26T10:38:00.000-08:00

.Un tortugo con smoking

y una pingüina en caperuza

atarnecieron una mañana

fortunando su suertuda.

¿Qué podemos hacer para millonar como reyes?

¿Para vivir como sapos en cantanoso pantano,

perdigueando felices

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,....,,,comiendo altramuces?

Mmm, -gregorió la pingüina-

excarvemos el huerto.

Luegamos un hoyuelo, -emocionó el tortugo-

y entre brezos y matojos

entre frisos y frisones esquejemos

unas rosas

.....................y lábremoslas con menta.

Pronto nos brotarán espinamentas dulces,

rosicantes picosas,

¡Nos haremos áulicos,

comeremos trufas secas!

Gallardeadnos triunfantes:

¡Bavo! ¡Vibra!

Sortearemos la pobreza

(y no le tocará a nadie).

Lástima que en eso,

llovieran caracoles de punta,

que galupando,

........................muy lentamente,

con sus cornes

...........,,,,,,,,,,cercionaron sus cabezas.

AGRESIVIDAD Y ANGUSTIA EN PAISAJE IDÍLICO

2010-01-24T00:07:00.000-08:00

,,,,,Si no habéis visto "La Cinta Blanca" casi mejor que no leáis esto, salid corriendo al cine, vamos venga que os espero aquí...

.´

zzzzzz

¿Qué, ya?.

Bueno pues eso.

Digo que tenemos un concepto de cine violento al estilo Tarantino, made in USA, con litros de sangre y vísceras, fucking violence. Pero la verdadera violencia, la agresividad que rompe las vidas, no necesita tiros, ni matones. Es más sutil. A veces está larvada y no puede emerger. Permanece contenida. No puede expresarse por miedo al castigo, a la sanción y la autoridad y por eso pudre. Otras veces está tan legalizada que forma parte de la cultura y la manera de relacionarse de un grupo o una sociedad. Bien, es esa violencia con mayúsculas la que tiene esta peli por toneladas, agresividad y mala leche. La película es realmente una metonimia, en la que se nos quiere hablar del todo (Alemania) por la parte (pueblo del norte de Alemania). Dando una importancia preponderante a los niños como representantes de la pureza, la ingenuidad y la inocencia, al estilo de la Alemania prebélica (1917). Una sociedad "inocente" que todavía parece más anclada en el s.XIX que en el XX, con sus aparentemente idílicas costumbres, con sus "benefactores universales" para el pueblo en forma de terratenientes y en este caso la nobleza que dan trabajo e incluso sentido a la vida de las personas que estarían perdidos sin ellas. Luego, como todo lo idílico, es mentira. Ni inocencia, ni benefactores. De hecho dentro de esa supuesta inocencia infantil está el germen de la maldad, que más tarde cristalizará en el nazismo y la guerra.

Como me he flipado un poco con esta peli, os voy a largar lo que comúnmente Elena llama, un rollerismo. Ya sabéis lo que me gusta el cine que logra sortear los estándares del american enterteiment way of life. Porque no tengáis duda, esta película no se hubiera podido hacer en EEUU. Lo suyo es otra cosa. Es como comparar la mortadela con el jamón ibérico. La mortadela, entiéndeme, yo la consumo y tal pero. Pero no me ha gustado por eso, sino por lo sutil-inteligente-y densa que es.

Lo primero que llama la atención y descoloca es el uso del silencio, de hecho la película se inicia y termina con un incómodo silencio. Y no es por casualidad. La música es expresión, y es algo ligado a la afectividad. Su ausencia es una manera de avanzarnos el páramo afectivo que vamos a ver (y que vendría después, en el final). En este sentido, el blanco y negro también aporta en ese camino hacia la frialdad y el no-afecto. Los planos del campo helado. Planos prolongados, ritmo lento, al servicio de una idea, la rigidez de una gente asfixiada y sumisa. (¿¿Qué queríais planos desde un helicóptero??)

....Para mí la riqueza de la película es que está tan inteligentemente dibujada una sociedad y tan sutilmente trazados los conflictos, que puede analizarse desde diferentes ópticas: el nulo papel de la mujer (a la que se puede vejar, usar...), la jerarquización de los roles, de tal manera que los personajes se sitúan en algún lugar de esa escala y cómo reproducen esquema de sumisión-dominio (Barón sobre padre campesino, padre campesino-su hijo, etc.), la castración a la que se ven abocados casi todos los personajes, la rigidez en la expresión corporal-la ausencia de contacto físico entre ellos como fruto de esos vínculos rígidos y jerarquizados, los mensajes enloquecedores y contradictorios (te quiero por eso te pego), la rebelión sofocada desde su germen más primigenio y cómo cuando ésta aflora lo hace con estallidos pasivo-agresivos (cuando el hijo del campesino arrasa el huerto de coles, inmenso por cierto, como inmenso era su dolor por la muerte de su madre, sin embargo no se acusa al Barón, de hecho es el propio padre el que aborta cualquier atisbo de rebelión), el choque entre la vieja sociedad representada por el Barón y otra sociedad emergente y burguesa, ese banquero con el que se fuga la Baronesa y que representa una manera diferente de hacer las cosas (trata a los niños con cariño, gran novedad), el simbolismo de algunas escenas que pueden pasar desapercibidas (Escena del niño y el pájaro que ha encontrado. Esa simple escena merecería un post). El curioso personaje del maestro que es al único al que se le vislumbra algo de afectividad y que, aun ocupando su lugar en la jerarquía no realiza abusos de poder. Es un personaje curioso porque se sale de la predeterminación. Su padre, en un momento dado de la película se sabe que era sastre y que podría haber trabajado con él. Pero él se sale del guión y prefiere seguir otro camino, hacerse maestro (una profesión vocacional especialmente en aquel entonces).

Sin embargo, termina involucionando, dejando de dar clase y montando una sastrería. Un detalle en el que creo que el director deja caer el pesimismo por lo que va a venir.

Es posible que a algunos se les haga un poco lenta. Pero una reflexión. Puede ser lenta en algunos momentos pero nunca jamás en la secuencia de la puerta, con ese plano prolongado de la puerta. Porque lo que importa no es lo que se está viendo, sino lo que pasa en la cabeza del espectador. En contra de lo que pueda parecer, ahí están pasando cosas y se están moviendo emociones, no es un plano baldío. De hecho me parece una muestra de genialidad, en sí mismo. Por lo que significa expresar tanto, con tan poco. Decía Eduard Fernández uno de mis actores fetiches, que lo difícil es expresar cosas desde la contención, desde la ausencia de palabras, movimientos, desde la aparente inexpresividad. Una inmovilidad que transmite y grita cosas, directamente al cerebro del espectador. Eso solo está a la altura de los grandes. Grande Eduardo, grande Haneke.

TRISTEZAS

2010-01-16T06:11:00.000-08:00

¿Y si la noche fuera eterna

y no existieran los días?

¡Qué manera de llover!

De amortiguarse la luz

por las esquinas escapando

a mi mirada.

En tonos sepia, mortecinas

las gotas caen a plomo

acuchillando las vidas huecas

que vacías

se arrastran como arados

por suelo pedregoso.

¡Qué manera de llover!

Y no llovía.

Afuera era verano.

La luz triunfaba.

Era de día.

NO ES UNA HISTORIA DE AMOR. ES UNA HISTORIA SOBRE EL AMOR.

2010-01-13T15:41:00.001-08:00

"This is not a love story. It´s a story about love".

Que no es lo mismo.

Así comienza "500 días juntos", que pronto va a ser una película de culto. Si es que somos capaces de ponernos de acuerdo en qué demonios es eso, porque cada uno entiende una cosa. Así, la definición más formal dice que son aquellas películas que han marcado un antes y un después, que han influido poderosamente sobre el cine tanto contemporáneo como posterior. Es una definición poco operativa porque en el fondo tampoco hay tantas películas que por sí solas hayan sido determinantes y hayan moldeado el cine posterior a ellas (Blade Runner por ej.) Para mí una peli de culto es aquella, que aunque en un principio no ha destacado tanto, no ha ganado premios, y parece menor, destinada a ser una más en el valle del olvido, tiene un magnetismo tal que consigue mantenerse viva, gracias a los fans que se ha sabido crear. Dicho de otra manera, los que la siguen son capaces de verla 1000 veces y se vuelven unos frikis de ella. Son películas que crecen, justo desde el momento en que terminan, empiezan a crecer. "Atrapado en el tiempo" es un claro ejemplo, levantaré mi copa y rezaré una oración por la paz mundial! Somos muchos los que no sabemos hasta las comas. Volviendo a 500 días juntos: es una película que tiene encanto, ese ángel que hace que te enganches y un título engañoso, un juego de palabras en el original (500 days of summer, ya que Summer es entre otras cosas, el nombre de la protagonista femenina). Rápidamente se ve una inteligencia detrás de la cámara, lo cual ya es un buen piropo para ser una película americana. En contra de lo que suelen ser estas películas acarameladas basadas en el esquema chico encuentra chica, que podríamos llamar de tufillo "megrayanesco", en este caso no cae en la ñoñería, es honesta, y lo mejor que se puede decir es que destila verdad. Y no es fácil. Para mí, 2 verdades:

1) A veces las cosas salen mal entre 2 personas, no porque se hagan las cosas mal, sino básicamente porque no son las personas adecuadas.

2) El grandísimo daño que hace la música pop y el cine a las relaciones románticas. Porque crean estereotipos que son gilipolleces. Y uno crece creyéndose una sarta de sandeces. Llamadme rancio pero decirle a alguien "no puedo vivir sin ti...", ("sin ti, me falta el aire" decía Rosana), o similares... no me sale. Prefiero mil veces algo más realista, "puedo perfectamente vivir sin ti..." (ya sólo faltaba), "pero prefiero vivir contigo". Desde luego no es algo para ir diciendo por ahí en las bodas de plata. Pero es bastante más realista. Y bastante más saludable para la salud mental. Evito deliberadamente la expresión más maduro, por respeto. La madurez es como el santo grial, o como las meigas que... (bueno, alguien maduro habrá digo yo)

Y 3) dije 2, pero bueno, como es mi blog hago lo que se me pone!!!... que es radicalmente falso que haya una persona para toda la vida, un gran amor, alguien "destinado", "the one", el mito de la media naranja vamos. Al contrario, quizá haya varios millones de personas con los que uno/a puede ser feliz. No ver esto, roza lo delirante.

Pues de esto nos habla esta buena película. La banda sonora es para no perdérsela, muy del estilo que me gusta claro, con canciones viejunas, muy bien seleccionadas y que encajan muy bien en cada momento emocional de la película. La pareja protagonista, por cierto, Joseph Gordon-Levitt y Zooey Deschanel están estupendos.

Recomendada para: los que gustan de planteamientos inteligentes. Para los que son capaces de ver una película tranquila que no lenta, sobre sentimientos, por momentos risueña pero no hilarante. Y sobre todo que no echan de menos cambios de plano cada 4 segundos o pitufos azules tipo avatar moviéndose descontroladamente.

Definitivamente no recomendada para: prejuiciosos o si buscas una comedia desternillante.

No os la perdáis.

P.D En versión original por favor.

YO TARZÁN

2010-01-08T16:14:00.000-08:00

...................................Tarzán no ha muerto

...

Yo Tarzán

rey de los monos

ser justo fuerte y rápido

como rayo

vivir en armonía con selva

respetar río

leer estrellas

yo Tarzán

hijo de monos

hermano de tribus

nieto de árboles

yo dar fuerte alarido de contento

al llegar a choza

Yo Tarzán

saber significado

palabra justicia

poder ser rey de negros

pero preferir

ser rey de monos

yo acumular armas

para defender la paz

y convencer pueblos lejanos

destruirlas

y dar fuerte alarido contento

al llegar choza

y ver Jane

Yo Tarzán americano corbata

Yo Tarzán europeo rubio

Yo firmar acuerdo Kyoto

Yo estudiar importantes ayudas desarrollo

tal vez

ser justo fuerte y rápido

como rayo

vivir en armonía con selva

y dar fuerte alarido contento

al llegar choza

y ver hermosa Jane

cuidar hijo

Tarzán.

ETCÉTERA

2010-01-07T11:37:00.000-08:00

Hacía 2 grados bajo cero. Una mañana especialmente fría.

En aquel páramo ya no había nadie. Nadie especialmente relevante.

Solamente una madre y un hijo.

Dos hombres vinieron a bajarlo, tenía los músculos de los brazos desgarrados.

Las muñecas abiertas. El viento soplaba.

La madre se acercó a su hijo y le desclavó las espinas. Un hilo le mantenía

con vida.

Amorosamente le limpió la sangre. Un hilo le mantenía.

Cargando el peso sobre su espalda le acercó al abismo. El viento soplaba.

Allá abajo, un mar de pequeñas cruces. La del pescador. La peluquera. La del minero.

La del conserje. La del pintor. La de la mujer. La del marica.

Echó un vistazo y vio a su madre. Lo peor había pasado. Las heridas cerrarían.

El viento escarchaba. Estaba desnudo.

Su madre le acercó al abismo y vio toda esa ciega desesperación.

Y miró a su hijo. Y le acarició tiernamente. Y humedeció sus labios.

Y le besó. Justo un momento antes de matarle. Un puñal que se hunde.

Un hilo que se corta.

Ya sólo hace frío. Todavía hace frío. La vida sigue, etc.

EL GUSANO Y EL GENERAL

2010-01-07T07:28:00.000-08:00

...

¡Esto es vida!

susurraba el contable,

cuando aprovechando una locura transitoria de su jefe,

disfrutaba de una semana de vacaciones

bajo el sol y la parienta.

¡Esto es vida!

comentaba una pareja de novios,

que después de vivir separados durante siete años,

cada uno en su piso compartido, debido al abusivo precio

de la vivienda y de los sueldos,

estrenaban por fin su nido propio

con sonrisas de primera comunión.

¡Esto es vida!

se le oyó decir a Lázaro al levantarse.

¡Esto es vida!

gritó el pájaro al reo.

¡Esto es vida!

Tras la batalla,

con las fauces llenas, el general

sonrió al gusano diciendo:

¡Felicidades! ¡Esto es muerte!

DULCE NAVIDAD

2009-12-28T11:16:00.000-08:00

Las calles se han llenado de caníbales,
unos copos de silicona caen sobre los ramas
de árboles enriquecidos con votox.
Hice un muñeco de caspa con nariz de payaso
el muñeco apestaba a colonia
y tuvimos que matarlo.
Primero lo cebamos, luego lo sumergimos en alcohol de botellón.

Las calles se han llenado de caníbales furiosos
velocistas compulsivos rugiendo en la gran vía.

Los bancos regalan jamones.
Te ceban luego compras. Me da miedo
que en la entrada tengan bidones de alcohol barato

Es época de extremos. Los ciegos se hacen videntes.
Los ciegos informáticos, e-videntes.
Los gordos se gordifican. Los santos se santifican.
Los muertos silban disimulando (no vaya a ser que algún zombie
les roa la cuenta vivienda).
Los únicos que van a menos son los locos,
que se vuelven indistinguibles.

Es época de olvidos. Los pobres son más invisibles.
El comunismo se convierte un poco a la fe del consumismo,
mismas letras /qué diferencia. Se ha visto a coches aparcando
a humanos en triple fila.

Darwin descubrió la selección natural
sin haber visto nunca unos grandes almacenes.
Hay overbooking en las terminales. Un grupo de terroristas
intentando embarcar. Un grupo de policías intentando cachear.
Unos cuantos banqueros hacen corro vitoreándose
sacando dinero de un cajero. Obispos uniformados
persiguen a escolares con sus mazapanes asomando bajo la sotana.

Altius, citius, fortius,
el homo erectus se masturba viendo un escaparate de Serrano.
En navidad la pornografía se da la vuelta,
las maniquíes no se desnudan, se visten de complementos.

Menos mal que lo importante sigue su curso,
los minutos siguen cotizando 60 segundos,
la hierba no se acelera,
los corazones que latían laten
los que sueñan sueñan

Últimas noticias: han detenido esta mañana
a un individuo dando algo por nada.
Maldito inadaptado.

...

LO QUE PUDO SER I

2009-12-27T18:36:00.000-08:00

Lo que me hubiera gustado inventar...

La película que me hubiera gustado hacer...

El hombre que me hubiera gustado ser...

...

La pieza que me hubiera gustado componer...

El libro que me hubiera gustado
escribir...

El poema que me hubiera gustado escribir...

Me basta así

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

de: Ángel González

SEGUNDO VIAJE

2009-12-27T15:58:00.000-08:00

(letra para tango)

El primer viaje no tiene mérito.

Llevado de su mano esquelética,

de esa famélica, siempre hambrienta

curiosidad: el primer viaje

lo hace cualquiera.

Es el segundo el que aposenta y remansa

el que deja un poso sereno, una huella

profunda, sabia.

Hay algo de la esencia del paisaje

que se va con el viajero en su mirada.

Es a veces el quicio de una puerta,

una melodía de arrabal y su nostalgia.

El declinar

de la tarde

o una pantorrilla memorable que se alarga,

o una pintada sobre un muro desgarrado

como un lamento ahogado o como un grito

buscando adeptos para no sé qué revolución.

Pero a su vez, hay un alto precio que pagar,

porque hay algo de la retina del viajero

que se queda adherida en cada esquina

Hay algo del alma peregrina

que se pierde y que se queda, que se muere

en la pila

bautismal de lo vivido.

Por eso, prevenido, voy flotando raseando

tus aceras:

caminito, defensa con lezama,

y más allá la inundación,

por callejas pobladas por mil córneas,

de miradas que pagaron su peaje.

Es el segundo viaje

y no el primero

el que hiere de muerte

serenamente

el corazón.

¿AVATAR O PÁTATAR?

2009-12-27T07:10:00.000-08:00

¿¿AVATAR
O
PÁTATAR??

.............................................. .......................................................................Pausa en el rodaje de Avatar

Ayer vimos Avatar. En la oscuridad del cine, me imagino que Pepe flipaba, Sergi que ya la había visto, quizá flipaba aún más rastreando pequeños detalles que se le hubieran escapado, Mara y Elena luchaban contra el sueño y ganaban, yo perdía (vaya racha que llevo). Pero es que la una de la mañana... no son horas. Bueno por lo menos no me maree porque me temía lo peor (yo me he mareado viendo en tercera fila "Ibrahim y las flores del Corán" jeje). Mi versión de los hechos: No diga Avatar, no diga, Pátatar, mejor diga Bailando con Avatars. Porque da tufillo a Kevin Costner bailando alrededor del fuego con sus colegas indios (además de otras pelis como el rey león, Robocop, Gorilas en la niebla). Está bien el cine. Mola. ¿No tienes mucho que contar? no importa, con unos efectos informáticos de flipar a la gente ya le vale. La peli está bien eh. Que no digo nada. Además los muñecos están muy logrados. En ningún momento parecen pitufos. Yo lo que digo son dos cosas: el cine es una manera más de contar historias, sin historia no hay cine, y aquí el cuento, no es que sea flojo, -ya sabes que no vas a ver Dogville-, lo que pasa es que está visto pero unas cuantas veces además. Y dos: me preocupa que el cine se pueda quedar en esto. La crisis de guiones, con hollywood lanzándose a comprar ideas que se gestan en Europa y a hacer remakes de películas antiguas o que se han hecho fuera de Estados Unidos es así. Hay una crisis de historias. No me gustaría que el cine quedara en entretenimiento nada más, en efectos especiales, en ritmos frenéticos que más que cine parecen un videoclip. No digo que no me gusten los videoclips. Pero a mí el cine que me gusta es el que hace pensar, y todavía más sentir. Si encuentras una película que te haga pensar y sentir, entonces avísame (Hay excepciones, por ejemplo, Love Actually. Que me hace pensar y sentir y no me gusta. Me hace pensar: ¿Pero qué coño les gusta de esta farsa? Y sentir: mm, algo entre la náusea y el sopor). Sólo una reflexión, el ritmo en cuanto a cambio de plano de las películas "antiguas" ha cambiado totalmente con respecto al ritmo de las pelis actuales. Hoy día una película con planos que "se extiendan" más allá de 4 sg. a la gente le parece lento. Esto los niños lo maman desde pequeños. Todo termina pasando factura. Luego nos quejaremos de que la sociedad cada vez es más frenética y que lo queremos todo y lo queremos ya (Viva Queener!) Pero vamos, que la peli mola, eh. Id a verla. Te regalan unas gafas.

Na más.
..

P.D. Por cierto no os perdáis "Opositland", tiene muy buena pinta. Va de una jauría de opositores enfurecidos que toman las calles con la Constitución en una mano, y un tocho de Derecho Civil en la otra. Por supuesto, un grupo de héroes encarnan la resistencia, un grupo de juerguistas de bar, que se lo pasan bien con cualquier cosa, salen hasta tarde, se toman las cosas con humor y no le hacen ascos a nada. Yo desde luego voy con los opositors. I love you.

...

2009-12-26T06:37:00.000-08:00

ABORDAJE

Llega a deslizarse el mar

hasta tus ojos

trepando por tus labios

planea darte un beso.

Si no te alcanza no se rinde:

desanda sus huellas paso a paso

reclutando esperanzado un ejército de olas.

...

Es un prodigio de espuma su estrategia

pues te ofrece siempre cerca un horizonte.

El mar que es un amante veterano

sabe mucho de abordajes y sirenas

y tiene tu nombre tatuado

en las oscuras arenas de su fondo.
..

y tú,

que ya acunaste al viento entre sus brazos

y tienes los ojos llenos de gaviotas

deslizando el mar hasta tus ojos

sola, en su orilla,

.............................naufragas,

.............................................. eres,

............................................................................................. lloras.

...

METAMORFOSIS

2009-12-24T09:04:00.000-08:00

¿Cómo puede uno identificarse con algo que no existe? que no ha existido nunca. ¿Es posible ser lo que somos sin que nada ni nadie nos saque de nuestro eje? ¿Es posible acaso llegar a saber lo que somos? ¿Podemos Ser, desde la espontaneidad, desde el acto naciente, o estamos obligados a repetir y repetir? Estamos condenados a ser un pendulo que reacciona ante lo que otros péndulos hacen o dicen?

....Martín Guillermo se conoce muy bien, ha convivido consigo mismo y casi con nadie más desde hace 37 años. Pasa sus días trabajando en una peluquería de Orcasitas y sus noches en un piso de alquiler en Entrevías.

Se conoce y no se conoce.

Al mirarse en el espejo cada mañana su imagen le reta. Un instante de extrañeza, un brillo en los ojos que no es suyo. Meticulosamente examina cada poro, cada impureza. Meticulosamente se afeita dejando una línea de bigote encima del labio superior. Meticulosamente repite el mismo ritual tocando con sus dedos cada hueco, cada pliegue de su cara. Intentando atrapar esa extrañeza. Ese algo que no es suyo pero que está ahí, en el espejo. Definitivamente Martín Guillermo es un hombre meticuloso. Y pasa largo rato intentando saber, por qué la imagen que le devuelve el espejo no le gusta. Quizá sea la nariz algo pequeña, o los ojos caídos, los labios formando un cierre que no encaja, o el labio superior algo más pequeño al caer sobre el inferior, formando un rictus de desagrado incluso en los momentos en que quiere sonreir, torciéndole la boca hacia abajo. Martín Guillermo es un hombre meticuloso e insatisfecho.

....Esta Nochebuena hace frío de verdad y aunque otros años solía ir andando, esta vez toma el autobús. Se baja unas paradas después y se dirige, con pasos cortos, a casa de su madre. Luisa, es una mujer viuda. Vive sola en una casa grande en Conde de Casal. En esa casa, su madre parece diminuta.

- Guillermo, hijo. ¿Hace frío? -ella siempre le llamaba Guillermo-.

- No mucho, además el autobús me dejó cerca.

La mesa ya está puesta como siempre. La casa adornada, con el mismo espumillón, y el mismo belén descascarillado de escayola de su niñez. Es curioso comprobar que a pesar de los adornos, siempre hay un halo de opresión en esa casa. Como una fuerza sobre los hombros que te achica si permaneces el tiempo suficiente. Afortunadamente Martín Guillermo sabe que la cena no se alargará demasiado, porque todo responde a un ritual establecido. Ella preguntará por su trabajo. Él se encogerá de hombros. Y ella escurrirá el silencio encontrando palabras-basura, algo con lo que llenarlo.

- Come, que hay más ¿eh?, ¿te traigo?

- No, está bien así, de verdad.

- Si no te gusta puedo hacerte otra cosa.

- Sí me gusta, si sabes que me gusta, todos los años cenamos lo mismo y siempre me lo preguntas.

- Por si acaso, como tú nunca dices nada.

Entre silencios y alguna llamada al móvil la noche pasa rápida. Todo ritual responde a una necesidad. La cena de Nochebuena responde a la necesidad de que todo siga igual. Para Luisa seguir igual es un triunfo y se dedica a ello. Como un trabajo, una obligación a la que dirigir toda su energía. La verdad o el sentimiento nunca parecieron importarle. Muy al contrario, mantener el equilibrio, requiere una labor de orfebre y vigilancia, de represión de cualquier atisbo de verdad y de emoción. Como un líbero de los de antes, atenta a la jugada, Luisa siempre ha sabido mantener la defensa en guardia, consagrando su vida a no hablar de todo aquello que le producía dolor.

Había transcurrido poco más de media hora cuando Martín Guillermo envió un gesto característico, cuyo significado no dejaba dudas. Se removió en la silla. Apoyó las manos en los muslos. Se inclinó ligeramente hacia delante, casi se diría impulsándose unos centímetros hacia arriba, y asintió mirando a su madre.

- Bueno mamá, estaba todo muy bueno.

- Es muy fácil, un día tengo que apuntarte la receta.

-Sí. Bueno. Tengo que irme.

Ya en el pasillo, al coger el abrigo algo extraño sucede. Algo que rompe el código estricto. Que se sale por una vez del guión. Junto a la puerta entreabierta al besarse en la despedida, su madre se detuvo un instante y le acarició la mejilla, con el aire sombrío del feligrés que va a confesarse tras años de no hacerlo.

- Nunca te lo he dicho Guillermo, pero me gusta cómo eres. Eres buena persona. Y sé que muchas veces no te di lo que necesitabas. Pero tienes que entender que la muerte de tu hermano... -perdiéndose en un susurro- no me dejó hacer las cosas de otra manera.

A Martín Guillermo se le dibujó un rictus de desagrado en los labios.

- No importa mamá. Hiciste lo pudiste.

Y se dio media vuelta, cerrando los puños bajo el abrigo. Pensando que quizá, aunque no lo pareciera, en el fondo, las palabras de su madre sí estaban en el guión.

Un segundo de sinceridad siempre es necesario de vez en cuando, como una válvula de olla exprés. Después de esa concesión a la ternura, de alivio momentáneo en las entrañas, uno puede volver a entregarse, con redoblados esfuerzos, a la heroica tarea de que no vuelva a repetirse un nuevo instante como ése.

Me gusta cómo eres, me gusta cómo eres, le retumbaban las palabras, rebotándole en el cogote y volviendo a entrarle por las sienes. Sin embargo, lo más extraño de la noche ocurrió al llegar a casa y mirarse nuevamente en el espejo. Tuvo un momento de pánico. Incomprensiblemente la fina línea del bigote encima del labio estaba casi borrada. Una mirada diferente le contemplaba desde el otro lado del marco.

Al día siguiente saltó de la cama con una energía inusitada, deseando que todo hubiera sido un mal sueño. Una jugarreta del vino de la cena. Pero no fue así. Al asomarse sobre sí mismo, comprobó que el bigote practicamente había desaparecido. Y no sólo eso. Los ojos parecían ligeramente más grandes, lo que hacía que la cara fuera más armónica. En un principio pensó en llamar a alguien para contárselo pero no supo a quién. Lo sorprendente, días después, es que nadie en la peluquería, ninguna clienta de toda la vida, ni su compañera parecieron darse cuenta de nada. Durante varias semanas se siguieron produciendo cambios casi imperceptibles. Así que redobló sus esfuerzos delante del espejo observándose. Si bien al principio los cambios le producían extrañeza y no podía entender qué le estaba sucediendo, y aún menos que todo el mundo le tratara como si nada estuviera pasando, con el paso del tiempo Martín Guillermo fue reconciliándose con su imagen. Porque había que reconocerlo, ahora su cara era mucho más bella. Empezaba a gustarse. En alguna ocasión incluso, le pareció encontrar la mirada perdida de alguna mujer esperando su turno en la peluquería. Una mirada diferente, en la que creyó encontrar algo hasta ahora desconocido para él. Deseo.

Hacia el mes de Junio su imagen era totalmente diferente. Las orejas se habían empequeñecido. La nariz se había transformado en una roca, que daba personalidad a su expresión. El cierre de los labios, preciso y seductor. Tras los ojos una mirada segura como de anuncio de colonia. El pelo había ido oscureciéndose hasta hacerse llamativamente negro, y formar un flequillo que prácticamente levitaba sobre su frente. Y no sólo era la cara. Los hombros eran ahora más anchos. Caminaba más erguido y podía medir 4 centímetros más. La ropa ya no le valía. Este era uno de sus referentes, que le recordaban que hasta hace pocos meses, él era otro. Por lo demás, aunque al acostarse trataba de hacer metódicos esfuerzos por recordarse, ya prácticamente no le venía su antigua imagen.

Al llegar Agosto empezó a sentirse realmente guapo. Llamaba la atención. No tenía que hacer ningún esfuerzo, las chicas se acercaban solas. Empezó a desarrollar un buen humor desconocido hasta ahora para él. Ingenioso, agudo, seductor. Se despertaba en camas ajenas con el calor húmedo de un cuerpo a su lado. Atrapado por brazos y deseos que mutaban de noche en noche. Pensando, ¿quién era yo? ¿quién soy? Es mejor así.

En Septiembre comenzó a trabajar en una pequeña empresa de asesoramiento de imagen. Para Noviembre, gracias a su meticulosidad -un raro vestigio del pasado- y a su conocida capacidad de seducción, ya había ascendido y ganaba más del doble. Alquiló un ático pequeño, en la zona de Orense. A pesar de la altitud, desde allí no se distinguía su antiguo barrio.

La noche anterior a Nochebuena. Había pasado ya un año, desde la última vez que vio a su madre. Durante este tiempo habían hablado por teléfono, claro. Y estaba al tanto de sus éxitos. Pero casi no había pensado en ella. Sobre las diez y media recibió un mensaje en el contestador que no entendió. Era una voz de mujer, de fondo se oían risas y voces de niños jugando.

- Cariño, tengo muchas ganas de verte. Luisa y Martín han puesto el árbol, te echan de menos. Dicen que si les has comprado algo. Vuelve con cuidado, mañana nos vemos. Te quiero.

Algo en su estómago se colapsó. Y empezó a sentir una arcada treparle hasta la boca. En un movimiento rápido hacia el baño tropezó y vomitó dos metros antes de llegar a la taza. Allí mareado, en el suelo, sin saber quién era ni por qué, trató de zafarse de su propio vómito. Como si fuera el rechazo de un trasplante, algo en su organismo se revolvía en sus tripas. Arrastrándose llegó hasta el sofá y se dejó caer. Y fue sumiéndose en un vago sopor. Una botella de vodka abierta en el minibar vino en su ayuda. Y así pasó varias horas, dormitando y despertándose, sumido en el recuerdo de su propia vida. Entre nubes y bruma con olor a alcohol creyó ver a su hermano.

-Pero no lo entiendo. Nunca tuve un hermano. Estuviste a punto eso sí. Tuvo que ser jodido morir 4 meses antes de nacer. Mamá siempre hablando de ti, bla bla bla bla, de lo que te deseaba, de lo que supuso perderte, pero no exististe. No es justo. No naciste. No fuiste. No eres. Fuiste lo que fuiste, solamente un aborto. Yo no tuve la culpa. Llegué años después. Cuando ya nadie lo esperaba.

Sollozando como un niño, Guillermo creyó verse en la botella de vodka vacía, rodando por el suelo. Con su ridículo bigote de antaño y su sonrisa torcida. A duras penas, a cuatro patas, se acercó a la ventana y la abrió agarrándose al tirador. El tráfico navideño amortiguó sus gritos. ¡Martín, Martín!, me he tragado tu historia, hijo de puta. Pero no voy a soñar contigo, puto montón de células. Una foto en blanco y negro. Tu historia no se ha escrito. ¡Yo sí. Yo sí estoy aquí!

Pasaron muchas horas, se despertó junto a la ventana abierta, envuelto en vómito. Anochecía. Con la boca seca, un intenso dolor de cabeza le dio la bienvenida. Se apoyó contra la pared. Un reloj marcaba las 5 y media. Había pasado semiinconsciente desde la noche anterior. Se incorporó y casi vuelve a tropezar con la botella. Se dio una ducha rápida y se miró al espejo. Todo seguía igual. Sonrió y un hermoso rostro le devolvió el gesto. Se anudó la corbata. Nudo windsor. Se puso el abrigo y las piernas le llevaron solas. No sabía conscientemente a dónde se dirigía pero había algo que le impulsaba en volandas por las aceras. Cinco minutos después llegó a un edificio alto y lujoso. Nunca había estado allí, pero entró decidido. El conserje le saludó con familiaridad. Tomó el primero de los tres ascensores y se bajó en el séptimo piso. Tragó saliva. No sabía bien qué hacía allí. Se situó en frente de una puerta agradable, con un adorno navideño en el centro. Dentro se oía jolgorio. Llamó a la puerta con seguridad, tres veces, al timbre. Todo ritual responde a una necesidad. La puerta se abrió y de pronto, en ese momento supo quién era. Una mujer atractiva le abrazó y le besó. Dos niños corrieron hacia sus piernas. Al fondo, su madre, Luisa, sonrió radiante.

- ¡Martín hijo! cuánto tiempo has tardado.

´....

METAANÁLISIS

2009-12-23T13:52:00.000-08:00

....Alba era una striper peculiar. Tenía 19 años –eso lo supe después- y un cuerpo hipnótico –de eso me di cuenta en el momento-. Su pelo rojo, sus medias negras, sus ojos verdes. Te atrapaban de una manera sobrenatural, salvaje. Su belleza me hacía daño. O quizá no. Quizá la belleza no hace daño, lo que hace daño es la codicia. La codicia y pensar que por mucho que la desearas sólo iba a pertenecerte media hora. Pero lo que realmente la hacía peculiar eran los preámbulos. Alba demoraba el comienzo del streptease. Mientras se acariciaba los muslos y pellizcaba sutilmente las medias, te contaba con pelos y señales los pasos que iba a hacer, el orden de las prendas, su textura, la coreografía, (hacía ¡tanto énfasis en la coreografía!). A mí me resultaba molesta tanta demora. Y no podía entender por qué tanto metaanálisis. No sabría decir por qué. Pero a Alba le encantaba explicarse. Y allí estábamos todos, que no sumábamos ni 50 años entre los tres, con los ojos deshilachándose, visualizando lo que se nos venía encima pero no acababa de llegar. Yo no me enteraba muy bien de lo que decía pero permanecía allí, en estado de trance. Aunque hubiera declamado entero el Cantar de los Cantares, creo que no hubiera movido un músculo. Quizá fuera una manera equivocada de llamar la atención o simplemente su particular forma de mezclar el sexo con la narrativa, la lujuria con la hermenéutica.

....La volví a ver quince años después. Su belleza seguía siendo hipnótica pero al principio no la reconocí. Fue en una velada literaria, en un garito. Nunca pensé volver a verla, -habían pasado muchos años- y menos allí. Sentada en un taburete, en el pequeño escenario, pellizcaba levemente las hojas de un libro. Carraspeaba. Se disponía a leer un cuento. Un cuento suyo. Al fin, se había impuesto la literatura. El público, impaciente, esperaba que tomara la palabra. Pero un rumor se fue extendiendo por el bar, cuando fiel a su costumbre de alargar los preámbulos, comenzó en silencio a desnudarse.

CINCO MINUTOS

2009-12-22T10:25:00.000-08:00

....Soñé que me quedaban 5 minutos de vida. Era un día lluvioso como hoy. Iba a la altura de la calle Larra. Doblaba por Sagasta y un reloj de una marquesina marcaba justamente las ocho menos cinco. Más adelante dejé a mi izquierda Churruca y a grandes zancadas llegaba a la altura de Bilbao. Habían transcurrido unos 2 minutos. Bajé las escaleras del metro a toda velocidad, con la conciencia de que iba a morir. De que apuraba mis últimos momentos. Sentí un dolor agudo al bajar los últimos escalones, una punzada de nostalgia. Era la última vez que bajaría esas escaleras.

- ¿Y qué pasó?

....Todo transcurría muy rápido. El metro tardó 35 segundos. Una mujer mayor casi me arrolla al salir del vagón. Se parecía a mi madre. Me siento en el vagón y cierro los ojos. Los vuelvo a abrir y veo a una chica joven, estudiante, con rastas, mascando chicle. Me gustaba. Vuelvo a sentir una punzada. Nunca podré hablar con ella.

Sólo me quedan 2 minutos. Finalmente el tren arranca. Al introducirse en el túnel siento algo raro, no sé decirlo. Se me cierran los ojos y pienso ya está, se acabó, no volveré a abrirlos. Pasan varios segundos más y nada, ya no oigo nada. Vuelvo a abrir los ojos. Miro desesperado a mi alrededor, el vagón está extrañamente vacío. Un ciego sentado al fondo del vagón me mira sin mirar. La chica de rastas me da la espalda. Siento que no hay solución. He llegado a mi final. Cuento hacia atrás, 10, 9. Me despido de todo, de tantos sueños anteriores. Casi no puedo respirar. 8, 7, 6. Lucho por seguir ahí. Y no entiendo. No entiendo por qué. Por qué ahora. Por qué no puedo tener 5 minutos más. Si tuviera al menos 5 putos minutos más. Los ojos se me vacían. Hace tanto tiempo que no lloro.

Finalmente, la cuenta llega a 0.

- ¿Y?

- Y nada, ahí acaba el sueño.

- Pero cómo sabe que ha muerto.

- Lo sé. Simplemente. El sueño dura apenas 3 segundos más. Es como si mi mirada se elevara. Veo el vagón, la chica, el ciego y ya, en un plano picado acojonante.

Un silencio se hace entre los dos. Unos segundos. Tac Tic. Y sigue preguntando:

- Bien. Bueno. Y quién mira su muerte.

- No entiendo.

- Sí, para quién muere. Quién querría que lo viera.

- No sé. No quiero que nadie lo vea. No lo entiende. No muero para nadie ni para nada. Me angustia. sueño con ello pero no lo deseo. Qué voy a hacer, no puedo elegir.

Tarda más de un minuto en proseguir.

- Es un sueño. Nada más. Con cuántas cosas habrá soñado en su vida. ¿Recuerda? ¿Se cumplieron?

- No. No recuerdo. No lo sé. Nunca he sido bueno para recordar sueños. Sin embargo ahora estoy convencido de que va a ser así. No puedo hacer nada.

- Claro que podrá. Tiene que poder. Nos vemos todos los martes ¿no?

....Una leve mueca de sarcasmo se le dibuja en los ojos. Por unos segundos se le congela extendiéndose por el rostro.

- Y sin embargo hay algo inquietante en todo esto, la precisión, lo cuenta con tanta precisión...

El reloj marca las ocho menos 1o.

- Bien Roberto, espero verle el próximo día. Pero hágame un favor, hoy no tome el metro, -sonríe-,... por las dudas. Se miran durante un instante. Roberto baja la vista.

Al llegar a la calle ya ha entendido que su maldita cuenta atrás ha comenzado y entiende que todo lo que ha vivido ha sido necesario para llegar a ser quien ha sido. Y no le sobra nada. Casi sin querer, sale de Mejía Lequerica y toma la calle Larra. Dobla por Sagasta y mira de reojo a la marquesina. A grandes zancadas llega al altura de Bilbao y baja desbocado las escaleras. Los ojos se le deshacen. Un dolor agudo y conocido le atraviesa. Al llegar su vagón una mujer mayor casi le arrolla al salir. y Roberto no puede dejar de pensar que todo se cumple según lo previsto. Una chica con rastas, de pié junto a la puerta, le mira sin interés. Desesperado mira al ciego que le mira y comprende todo. Va a morir. Ya no tiene ojos, sólo agua. Los cierra y se despide. El círculo se cierra.

- Por favor, 5 minutos, quiero tener 5 putos minutos más. Tac tic tac.

- Me ahogo.

....Vuelve a abrir los ojos y cuenta hacia atrás. Y piensa en dormirse. Dormirse para escapar. Qué idiotez. Esto se acaba. No puedo más.

....Y fue en ese momento. cuando las agujas se cerraban sobre las ocho. En ese momento. Cuando ya solamente un hilo de aire entraba en sus pulmones. Justamente, en ese momento. Cerró los ojos, y decidió volver a despertarse.

PLATÓN Y EL ISLAM

2009-12-16T14:23:00.000-08:00

Las de la foto son presentadoras de un programa en la cadena Awtan Tv en Arabia Saudí. Lo normal en este país es que no haya mujeres en los programas, es decir que el hecho de que las presentadoras de la foto tengan un programa en la tele, es el no va más del progresismo y la igualdad de sexos. El no va más al que han logrado llegar, claro está. Lo que llevan puesto parece que se llama "niqab" y a duras penas deja unos centímetros para los ojos. Terrible. Pero lo que me llama la atención es la manera tan perversa de interpretar la realidad que tienen tanto las protagonistas de la foto como las autoridades masculinas. Me diréis que la realidad no existe. Que es una construcción de cada uno. Y de verdad que yo lo creo. La realidad es algo que cada uno construye en su cabeza. Las cosas no son como son, son como nos las contamos a nosotros mismos. La narración de lo que nos decimos. Pero hay unos límites. Que la realidad sea más compleja y poliédrica de lo que parece no significa que podamos decir que es de día si son las 3 de la madrugada. Dicen ellas que "el niqab no nos impide hacer nada..." y orgullosas añaden que "recibimos llamadas de televidentes de varios países que nos animas a seguir haciendo lo que hacemos". El ser humano es increible, puede disfrazar la mayor de las locuras como el disfraz de la normalidad. Lo que me sorprende en definitiva es que son ellas mismas las que lo ven como algo normal, hasta el punto de negar lo evidente. No nos impide hacer nada, bueno, para empezar te impide el sentirte cómoda si enseñas tu rostro. Te impide sentirte bien si te quitas las cadenas. Hay un paradigma no escrito (o casi) en cuanto a salud mental. Una cosa es NECESITAR las cosas y otra cosa es PREFERIRLAS. La diferencia no es pequeña. En la preferencia siempre está la salud. En la necesidad, la limitación. Si tú eres capaz de ir con burka y bien, pero también de no llevarlo y a veces no lo llevas, y te sientes cómoda igual, pero prefieres llevarlo: es una preferencia, puedes desarrollarte de las dos maneras, no hay limitación. Pero si TIENES QUE llevar una prenda porque si no... no te sientes bien, te sientes indefenso, culpable, etc. puedes jurar que hay algo que no funciona bien. Y desde luego tienes una limitación grave (aplicad el esquema a otros ámbitos, seguro que no lo veis tan claro y en el fondo es lo mismo, ¿son enfermedades las parafilias sexuales?)

No hace falta ser muy listo, a pesar de los disfraces de normalidad y de peculiaridad cultural que se le quiera dar, que tras la necesidad de tapar el cuerpo y en especial el pelo, hay un tabú sexual. Y desde luego una visión machista de las cosas. La principal función de cualquiera de estas prendas es la represión sexual, así de claro. Si consigues reprimir la sexualidad de tu pueblo, tienes todo ganado para poder controlar su conducta, su pensamiento. Tienes todo el poder. Por eso, cuando veo fotos como éstas me surge el pesimismo. Si ni siquiera ellas lo ven, qué se puede hacer. ¿Se puede imponer otra visión de las cosas, "más abierta", "no limitante", "más tolerante"? Evidentemente no. Es el mito de la caverna de Platón llevado a nuestros días.

Para cuándo una revolución, de la gente, para que podamos mandar a todos lo intolerantes a tomar por c. A los que imponen a los demás lo que debe uno pensar, cómo hay que vestir, lo que es pecado, lo que es familia y lo que no, para que podamos mandar a todos los islamistas radicales, católicos radicales, pesados radicales, a una isla y monten su universo paralelo muy santo y muy puro, mientras nosotros bailamos lo que queramos, con quien queramos y vestidos como nos plazca (o desnudos por qué no). Qué curiosa es la debilidad de esta gente fundamentalista, siempre NECESITAN de súbditos que obedezcan, y les devuelvan qué poderoso, puros y verdaderos son.

EL EFECTO GUNS N´ ROSES

2009-12-15T11:40:00.000-08:00

¿A qué llamo el efecto Guns N´Roses? A todo aquello que se supone que es reconocido globalmente como bueno, son buenísimos... vaya temazos.... qué cancionzacas,...pero que a mí me da igual, me la pela señores, iuuuuuju. Sabes que son buenos pero no te interesan. Me pasaba con los Guns. Con Bon Jovi .Y con la trilogía del padrino.
- Pero si es un peliculón.
- Ya
- Y la segunda es mejor que la primera.
- Ya pero es que me da lo mismo.

¿Cómo saber si te está pasando? Básicamente se tienen que dar 3 premisas:
1) Son reconocidos y prestigiosos.
2) Sabes que son buenos.
3) No te entran ganas de verlos/escucharlos, no va contigo.

¿Qué puedo hacer para combatir el efecto Guns N´Roses? ¿seré un hereje del rock? ¿Me estaré perdiendo algo bueno por cabezonería? pues, seguramente pero para qué forzar. Sin embargo con los chicos de este vídeo me pasa al revés siempre me interesó esta canción, nunca tuve que hacer ningún esfuerzo, pero nunca supe si eran buenos.

SONRISITA

2009-12-14T14:43:00.000-08:00

Que no, que no puede ser. Que no se puede usar la violencia. Que lo piensas y es aberrante. Nadie, ni siquiera Berlusconi merece eso. Hay que combatir con las ideas. No se puede justificar una agresión y es un pésimo ejemplo. No puede ser. Es muy triste y no se puede apoyar ni aplaudir. Que no de verdad, no insistáis, lo que ocurrió fue lamentable... pero, no os negaré que... , por un segundo, no, por una milésima de segundo... casi se me escapa una sonrisita. Afortunadamente la cordura me volvió y pude cortarla a tiempo.

2009-12-11T19:36:00.000-08:00

El último mohicano, el último guerrero, el último superviviente... hay algo épico en esto de ser el último, los últimos de Filipinas... los últimos serán los primeros, vaya leche ¿y el penúltimo?

también las pasó canutas pero nadie se acuerda de él. Un poco de respeto para el penúltimo tango en Paris.

......

.................EL ÚLTIMO MOSQUITO

.........................Hay mosquitos... que juraría

.........................haberlos visto en otra parte

...........

.............

............

Van cayendo ya los días

por septiembre.

Presagio de un otoño

fulminante. El viento araña,

el frío acecha,

ya no calientan los días

como antes.

El último mosquito,

enjuto, pragmático,

con una pose estudiada

de otros años,

olisquea el aire

con sus ínfimas narices

trompeteras.

Se detiene.

.....................Astuto.

...................................Observa.

Se arrebuja un ala

cual bufanda.

..............................Tuerce el gesto.

Agarra su maleta.

Y exclama secamente “se hace tarde”,

mientras emprende

el camino de la Tierra,

errante en busca de un

perpetuo verano,

como un último y heroico

sobreviviente de otros mundos.

que no soy ateo, copón

2009-12-11T17:33:00.000-08:00

Una cosita sí os digo. Que yo no soy ateo. Por las dudas, lo digo.

De verdad.

No hace falta aclarar lo que significa etimológicamente la palabreja,

os supongo al tanto.

Definirse como ateo significa dividir el mundo en 2, los creyentes

y los no creyentes (theos y a-theos). Es muy reduccionista definirse así. Un ejemplo

futbolístico: sería como dividir la pluralidad del fútbol en 2, clasificando

a la gente en barcelonistas y no barcelonistas. Entonces yo sería "no-barcelonista". Pero esto es absurdo. No se define uno por lo que no es,

si no por lo que es. Prefiero definirme como una persona crítica,

librepensadora (libre ente comillas claro, la limitada libertad

que nos dejan unos cuantos condicionantes), dominguera...

Por otro lado, yo no entiendo ni cómo funciona un teléfono móvil.

Alucino con que la voz de alguien pueda sonar a miles de kilómetros

y sin necesidad de cables. Miradlo un poco, con ojos nuevos, es jodido

explicar cómo es posible algo así. Por tanto no entiendo ni las cosas

más cotidianas, no me llega el entendimiento para saber lo que hay

o no hay detrás de la muerte. Que yo no lo entienda no significa

que no pueda existir algo. No me llega la soberbia para negar lo que

no entiendo. Hay una parte de espiritualidad que no me abandona.

Pero no es una espiritualidad unida a ninguna religión en particular.

Lo que no me gusta y eso me suele situar en contra de las religiones

es la peculiar manera que tiene el ser humano de pretender manipular

e imponer ideas absurdas a otros seres humanos. No os voy a dar

mucho la brasa con esto. Sólo una cosa, esto que se oye a veces

de que no existen ateos sino agnósticos, porque no se puede probar

la no-existencia de Dios, me parece una bobada monumental.

Es de Lógica de primero de carrera. El que niega algo no tiene que

probar nada en absoluto. En todo caso tendrá que probarlo el

que afirma que existe algo. Vamos, que si uno dice que ahí afuera

no hay ningún elefante rosa no hay que probar nada. ¿Qué pruebas

se pueden dar? En todo caso, el que tiene que dar pruebas es el que

afirme que lo hay. ¿Me se entiende?

MANIPULACIÓN I

2009-12-05T22:53:00.000-08:00

Si quisiéramos manipular a alguien, pongamos a un grupo de 10 amigos, imponerles nuestro criterio, que se comportaran de una determinada manera que a nosotros nos parezca adecuada o aún mejor que se comporten y piensen de esa manera, para empezar tendríamos que recurrir a los "clásicos". ¿Qué han hecho los "grandes manipuladores" a lo largo de la historia? los profesionales, los que le han dedicado a esto de manipular, tiempo y energía.

Lo primero nos dirían, sería restringir la información. Sólo podría llegar nuestra idea. Pero tan importante como que llegue la nuestra es que no llegue ninguna otra. Pensemos por ejemplo en Irán prohibiendo la "música occidental" (¿?: por cierto, Fran Perea es música occidental? Bien, hay que respetar a Irán eh). Las dictaduras siempre lo han tenido claro, hay que prohibir la música. En Argentina, de las primeras cosas que hacían los golpistas militares era prohibir el tango. Algunos tangos por ser subversivos (Pan) en su letra otros por derrotistas (Cambalache).

Cualquier resquicio a través del cual pueda entrar un pensamiento divergente puede ser el germen que derroque el pensamiento único. Por tanto, controlar la información.

Otro clásico de la manipulación es el control absoluto de los métodos coercitivos. Si alguien se permite el lujo de discrepar siempre nos quedará la tortura, la cárcel, algo realmente contundente, intentando eso sí, una cierta discreción, si puede ser una tortura "invisible", que no trascienda y de la que no se hable, mejor (40 años de franquismo son un buen ejemplo).

Otros clásicos son cómo no, el tener un enemigo exterior, es decir "hay que tomar medidas porque si no...", si no... nos invadirán, degenerará la cultura, se perderán nuestras tradiciones, la familia se hundirá, etc". También es muy importante dotar de una ideología que rearme, que los manipulados puedan transmitir degeneración en generación, unos valores.

Para lograr todo esto, hay entornos que son especialmente privilegiados. Para que la información no fluya, o fluya sólo la nuestra, no hay nada como un entorno muy cerrado. Por ejemplo una cárcel, una sociedad que no se relacione con el exterior (¿se os ocurren ejemplos?), una secta cuyo primer punto en su decálogo de actuación es cortar los vínculos con otras personas, un colegio privado con normas muy estrictas...

Pero manipular, con estos métodos tan obscenos, no es nada fácil hoy en día. Son sobradamente conocidos y topan con varios problemas que hacen que se tenga que recurrir a formas mucho más sutiles. Como tantas cosas, el arte de manipular ha tenido que refinarse a lo largo de la historia. La mejor manipulación, no hay duda, es la que pasa desapercibida. Aunque siempre hay nostálgicos de los viejos métodos y que además les funciona. Berlusconi es uno de ellos, con casi todos los medios de comunicación en Italia. No creeríais lo que se desconoce de Berlusconi en Italia, simplemente porque allí no se publica.

Pero por qué os cuento esto. Porque hay otros grandes "profesionales" del tema, que han visto mermada su capacidad de influencia. El flujo de información de nuestra sociedad se lo pone muy difícil a la Iglesia. Generalmente beneficiada por tener el monopolio del mensaje único, de la formación en la escuela, del apoyo gubernamental, hoy día tiene que renovar su manera de influir. La era de internet, de la Tv, o simplemente de la movilidad, del intercambio de información, les puede. Se calcula que la cantidad de información que hoy día maneja un niño de 6 años es equivalente a la que manejaba un emperador romano dirigiendo su imperio. Solamente pensad el bombardeo continuo de imágenes, música, publicidad, escuela, juego, dibujos a la que es sometido un niño, a la que estamos todos sometidos. Esto se resume en lo que el acervo populachero denomina "los niños de hoy... es que saben latín, no como nosotros".

Pero no me quiero desviar. El tema de los crucifijos en la escuela pública, si hay que retirarlos o no, es un ejemplo más de la pérdida de privilegios de la Iglesia que trágicamente asiste a su declive.

Para mí el tema de los crucifijos es un tema que está bastante claro, lo que me llama la atención es asistir al debate, a los argumentos que se esgrimen desde cada trinchera. Hay cosas que nunca dejarán de llamarme la atención, una de ellas es la incapacidad de los católicos para darse cuenta que ellos también pueden ofender, que su simbología, su cruz, sus ritos, su presencia en lo público pueden molestar. ¿Pero a ti, qué más te da, te molesta el crucifijo? te sueltan de sopetón, como no dando crédito, como si fuera imposible.... eeeeh pueeees sí, lo siento, me molesta... y a pesar de oirlo siguen sin dar crédito, "pero si transmite valores... si es algo bueno... si... si ... si...", ya, ya, pero es que no me escuchaste, que me molesta digo. Nunca se valorará lo suficiente lo que llamo la paciencia del ateo. Sí, sí, la paciencia. Paralelo a la mandíbula de cristal de los católicos, que rápidamente se sienten ofendidos ya sea por una película, ya sea por una campaña publicitaria en un autobús, y llegan a reclamar el boicot manifestándose a la puerta de un cine, ahí están los ateos sin abrir la boca, sin manifestarse, por hechos tan curiosos como por ejemplo, que un gobernante político jure su cargo delante de un crucifijo (en un estado aconfesional según dice la Constitución), por no entrar en otros charcos más sutiles.

Las palabras acaban perdiendo su significado, si Rouco, denuncia que la retirada de los crucifijos es una imposición, es que la palabras definitivamente son completamente manipulables y pueden significar lo que nos dé la gana (esto ya lo decía Lewis Carrol). Nadie, ningún ateo, libre pensador, o persona crítica en general quiere imponer nada, y de hecho una persona crítica que se precie de serlo velará porque las personas que viven legitimamente un sentimiento religioso, sea del signo que sea, puedan expresarlo, y tengan libertad para poder vivirlo. Lo que se pide es que los que no, los que les molesta lo religioso, por los motivos que sean, no lo tengan que vivir obligatoriamente y en este caso no tengan que ver obligatoriamente la simbología de una religión en particular colgada de su pared. En un contexto público, en un Estado laico y que por tanto tiene la necesidad de separar lo que es un ciudadano (todos) de lo que es un feligrés (sólo algunos) ¿Quién impone a quién? ¿Velarán los católicos por esa neutralidad del espacio público?

¿Una caterva de ateos desatados asaltarán enfurecidos los Belenes públicos sustituyéndolos por fotos de Belén Esteban? Quién sabe, son temas que nos desbordan.

DE BEIRUT A BARCELONA

2009-11-12T09:58:00.000-08:00

Una ciudad que tiene como uno de sus símbolos un elemento falocéntrico colorista, un pepino monumental, un falo cimbreante al viento...sí señores, un tonano!!!, que permite que Arturo Fernández "haga teatro" e incluso lo anuncie a todo trapo con su nombre a mayor tamaño que el de la obra, y en comic sans!!! tiene que ser una ciudad tolerante, sí chatines. Barcelona es una ciudad espectacular, que no agrede a los que la transitan y con un sistema de alquiler de bicicletas estupendo, copiado de Europa, pero estupendo, que lo bueno conviene copiarlo. A todo esto, cuando vas andando por las ramblas o en general por cualquier calle y compruebas con estupor una sensación que te invade desde el primer momento y que se resume en mmm, qué extraño...pero si... si aquí...no hay doble fila en ningún lado..., para uno como yo, que nació en Chamberí y se ha visto todas las películas de Tony Leblanc, no puedes evitar pensar ¿bueno y Madrid qué? Destripada como consecuencia de la (equivocada) política de generar empleos, a base de hacer obra tras obra, tenga sentido o no, y sujeta (presa) por los intereses de constructoras y políticos, Madrid es un adefesio insoportable, urbanísticamente demencial, una mezcla de Beirut y un suburbio, como dice Julián Marías. Y lo malo es que no tiene solución. Porque estructuralmente Madrid no está pensada ni concebida para ser disfrutada por la gente, para ser cálida, para pasear ni para ser agradable. No hay más que observar cómo es la arteria principal de Madrid, por poner un ejemplo, la Castellana: 90% asfalto y carriles para coches, 5% jardines, y 5% carriles para pasear. En las ramblas, o en Paseo de las Corts o en el Paseo de Gracia, o... es justo al contrario. ¿Cómo van a hacer carriles bici en Madrid, si los anchos de las calles son misérables? si en cuanto hay un espacio mínimamente despejado lo llenan con chirimbolos de publicidad o lo que sea.

Ya hace unos años, sobre el tema éste que me pudre de las (putas) obras de Madrid, siempre cuento que un chico ingresado en cierto "psiquiátrico" (vamos a llamarlo así aunque técnicamente no lo es) decidió escaparse una bonita mañana (cosas que pasan). Y lo consiguió. En su deambular por las calles llegó por la zona de Marqués de Vadillo, no sé si pasáis mucho por la ribera del Manzanares (ex -ribera, ex -río) pero al verla, el chaval se dio la vuelta asustado y se volvió a ingresar de nuevo, preguntando que qué pasaba en Madrid, que la habían bombardeado!

En fin, que ya me temía yo que me iba a poner negativo pero es lo que hay. Madrid me pudre. Y os comunico lo siguiente:

1) Que le den morcilla a los juegos olímpicos
2) que paso de cabezonadas
3) que me he comprado una barretina con la cara de Carod Rovira. Me estoy alimentando solamente a base de judías con chistorra. Ya hablo catalán (en la intimidad)y con acento de la Vilanova i la Geltru y busco gente para hacer castellets en la Plaza Mayor. En fin, si no les puedes, únete a ellos. Eso sí, sigo siendo del Madrid. Porque hijos míos, lo profundamente humano, lo biológicamente preparado por la evolución, para el Ser Humano, es ser del Madrid. Ser del Barça es una aberración cromosómica.

Adeu chatines.

2009-05-04T11:43:00.000-07:00

URINARIO

"por si no quedaba claro lo que pienso..."

Como en el tenis,
para acabar con el de enfrente
no hay nada como un golpe
de derechas
[un derechazo mandibular
en el boxeo]

Solícito al poder,
se sitúa su delfín
a la derecha.

Y quieren que creamos que
hasta los humanos más Humanos
son Derechos.

Sin embargo a la izquierda
¿qué encontramos?
una caja de puros, como una isla abandonada
a su suerte en medio del banquete
y una industria de productos para zurdos
dirigida por diestros artesanos.

Y a mí, que me zurdea el ojo derecho
y soy más ambizurdo que otra cosa
solo digo que:
como en los bares
de toda la vida,
el urinario está al fondo
a la derecha

2009-04-24T18:22:00.000-07:00

ELOGIO DE LO SUPERFLUO

“La muerte,
esa imposible compañera...”

Era un hombre eminentemente práctico
ingeniero
inversor en bolsa
buen marido
no solía decir una palabra de más
ni 1 de menos
2 coches
3 hijos
casa de campo
en un afán pragmático
casi delirante
a sus 33 años
decidió suprimir todo acto inútil
sin un fin claramente determinado
caricias
emociones
llanto
quedaron desechadas
y aún +
suprimió los sinónimos
se volvió monosilábico

[“el fin último del lenguaje
es lograr lo que se quiere”]

minimalista escueto espartano

[“suprimiendo lo superfluo
-pensó-
viviré 200 años”]

practicando practicando
llegó a perfeccionar la técnica

la familia y allegados
exclamaron:
-“qué manía” a los 2 meses
-“qué pesado” a los 2 años
-“¡es un santo
lo ha logrado!” a los 90

a partir de entonces fue aclamado
como el descubridor más grande
de la historia

“la vida eterna está + cerca”

y creó escuela
miles de aprendices
de todas latitudes
fervorosos repetían sus palabras [ya muy pocas]

[“sin el desgaste de lo inútil
las células se regeneran”]

finalmente
después de 104 años sin pronunciar palabra
[no había encontrado nada especialmente
provechoso que decir]
el experimento se tornó en fracaso

en la víspera de su
centésimo nonagésimo séptimo cumpleaños
un cáncer
ese recurso tan fructífero
tan funcional
tan querido por la muerte
cerró sus ojos -ya cerrados- definitivamente

fue venerado como un mártir
un adelantado a su época
vencedor del tiempo
padre de la vida eterna [o casi eterna]

lástima que nunca se detuviera
en un prado
a sentir cómo palpita la hierba
que en poco tiempo
al llegar el verano
su delgada espiga de vida
ya estará muerta.

2009-04-15T13:19:00.000-07:00

LA LUNA DE PIERROT

Hace aproximadamente un año fallecía Federico Perez de Lema. El gran Federico. Nuestro Fede.
Quizá la última vez que he llorado por algo o por alguien. Tenía unos 12 años y la radio era mi vida. Lo fue durante muchos años. Siempre estaba escuchándola, casi como si fuera de carne y hueso. Crecí pensando que sería periodista y escritor, imaginando que hacía un programa de madrugada, con el estudio en semipenumbra, solo, pero acompañado por gente desconocida, que por arte de magia se tranformaban en complices, apostados en su rincón a oscuras entre las sábanas, justo como yo hacía entonces. Ya ves dónde hemos llegado.
Era un tiempo de ingenuidad, no sólo para mí, también para la radio. Un tiempo de mayor autenticidad. De todos los programas que oía, de todos aquellos personajillos, tan heroicos pero tan cercanos, mi favorito era Fede. El gran Pierrot. Un loco genial.
El programa quizá no era nada del otro mundo. Un programa de madrugada, con llamadas, un poco friki, un lugar donde encontrarse, donde filosofar. Un Tutti fruti. Una pizca de sueño. El programa era él. Y conseguía hacer de la complicidad un arte. Y te gustaba estar allí escuchando. Formando parte de ese encuentro.
La radio cambió. Radio Nacional decidió que quería apostar por fórmulas nuevas y parece ser que Fede no entraba en esos planes. No le renovaron y por lo que creo, no volvió a hacer radio.
Cuando supe de su muerte, el año pasado, me dí cuenta que algo mío se había muerto con él. Pero es una paradoja, porque también sentí que algo suyo pervivía en mí. Y seguirá siempre. No sé si es la única manera de hacerse eterno, sospecho que sí. Pero aunque existan otras, esta es una hermosa manera de permanecer. La del cariño.

Meses después de su muerte, se formó una plataforma que solicitaba un homenaje en su propia casa, en radio nacional. La radio fue ingrata con él, como dice Yeyo (aunque él nunca diría esto, diría que fue toda su vida). Todavía hoy, seguimos esperando ese homenaje. Mientras tanto, éste es el mío, el mejor que se me ha ocurrido, haciéndoos cómplices de lo que he amado.

2009-04-12T04:01:00.000-07:00

Ahora que estamos en semana santa...

yo creo que hay que darle una oportunidad al infierno, algo tan concurrido (como los bares de toda la vida), no debe estar tan mal. En cualquier caso prefiero ser crítico que creyente y pensar que ser sumiso. Yo no sé si existe Dios, pero si me das a elegir prefiero que no. Y si existe, espero que tenga un libro de reclamaciones.

SOL PONIENTE

Me pregunto quién goza con que suframos los hom-
bres.
Blas de Otero

Con su smoking blanco
y su cuidada barba,
con su amplia experiencia
y un gran currículum,
Dios, se acercó a la tierra.
Ha llegado el momento -dijo-
que habéis estado esperando tanto tiempo.
El momento de juzgar a cada cual
según sus actos
de poner las cosas en su sitio
y los puntos sobre las íes,
de separar el grano de la paja
y al digno del indigno.
Ya no os enviaré más hijos
pues al fin y al cabo
dijo bajando la voz,
no estoy casado.
No temáis los que habéis amado
pues yo os redimiré
ya que como sabéis,
os hice de barro y no de oro.
Esta noche cuando el sol se ponga,
muchos de vosotros dormiréis
plácidamente en el Cielo
tan ansiado
tan prometido
tan hermoso.
Un silencio tenso
se había extendido
desde sus primeras palabras
y Dios pensó
-son muchos años de marketing
no es para menos la expectación-
pero poco a poco
su gran instinto,
labrado milenio a milenio,
pues no en vano
más sabe Dios por viejo
que por divino,
empezó a decirle
que algo no iba bien.
Grande fue su sorpresa cuando
contra todo pronóstico
la humanidad,
esa humanidad tantas veces golpeada,

tantas veces mísera,
enferma adúltera sanguinaria
lasciva temerosa e insulsa
tan impropia de Él,
guardando un respetuoso silencio
decidió por una vez
hacer algo al unísono.
Y dándole la espalda
partió voluntaria
e inmediatamente
en busca del infierno prometido
pues el camino era largo
y no querían que la noche
se les echara encima.

2009-03-30T16:02:00.000-07:00

tú Y yo

Me gustan las palabras de la gente.
Parece que se tocan, que se palpan.

Blas de Otero

Miro las palabras a la cara
y me parecen tan extrañamente humanas,
tan de carne y hueso
tan vivas,
que a veces pienso
que deslizándose desde la cumbre
nevada de la hoja,
abandonarán el valle de poemas
que las vio crecer.
Algunas, las preposiciones,
me rondan y me tientan
-preposiciones indecentes-,
otras, los verbos,
me dan hambre
porque el verbo se hizo carne
pero sin duda mis favoritas
son las conjunciones,
que como puentes
tendidos sobre el desaliento
acercan tu olvido y mi memoria
tu paso Y mi huella
tu alma Y mi pena
tú Y yo

2009-03-30T15:11:00.000-07:00

HIPOCONDRÍA

Lo malo de los muertos
es que no hay manera de matarlos.

Ángel González

En sus tumbas
de deseos enterrados
con sus cuencas vacías
y sus metros cuadrados
de eterno confort supersport,
los muertos se remueven
en sus lechos,
una sombra se cierne
y les aterra,
una pesadilla paraliza al gusano
y congela sus huesos.
-Pobres-.
Un rumor hipocondríaco
se ha extendido de cementerio en cementerio
temen que los vivos,
falsos zombies,
vivos murientes,
les invadan en nombre de la ciencia
y el progreso.
Les faciliten el sufrimiento
en cómodos plazos.
Les privaticen el nicho,
les liberen, les pongan frontera
y organicen viajes de jubilados.
Llevados de un frenético pavor
de un hálito nacionalista
tan humano que aún conservan
los muertos están empezando
a organizar la resistencia.
Ayer tarde
una gran manifestación vindicativa
terminó por colapsar la M-40.
Todos muertos.
Todos unidos.
Tomados de sus manos esqueléticas
gritando
“¡vivos go home!”
“¡terminales esperen su turno!”.
Las fuerzas represivas
(perdón) de orden público
se emplearon con la contundencia habitual.
Resultado:
3 muertos vivos
y 25 heridos en estado grave
a punto de dar a luz.